27467946_战术核心3 刑虐

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战术核心3 刑虐
作者：嗦我🐮🐮
来源：https://hlib.cc/n/27467946
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战术核心
第一卷：水牢
第一章
我第一次死，是被他们用沼泽泥浆活活呛死的。
那天的天空是一种沉闷的灰白色，像一块洗旧了的野战绷带。我被按在泥潭里，面罩堵住了鼻子，泥水灌进嘴里的时候，我听见他们在笑。那种笑没什么特别的，就是男人在看见另一个男人彻底失败时会发出的声音——放松的，带着点无聊的满足。
然后我就醒了。
还是那间水牢，还是齐胸深的污水，还是那股铁锈混着粪便的臭味。我的手腕被铁链吊在横梁上，脚尖勉强能点到水底滑腻的砖面。淡蓝色的迷彩服湿透了，紧紧贴在身上，战术背心吸饱了水，沉得像是背着具尸体。
我眨了眨眼睛。水珠从睫毛上滴落，在昏暗的光线里闪了一下。
“哟。”
有人说话了。
我抬起头。水牢上方的铁栅门开着，一个人蹲在那里，手肘撑在膝盖上，歪着脑袋看我。他穿着英军的沙漠色作战服，袖口挽到小臂，露出一截结实的手腕。脸上没什么表情，就是那种纯粹的、好奇的观察。
“又活了。”他说，“这是第几次了？我得拿个本子记着。”
我没说话。不是嘴硬，是喉咙里还堵着泥，气管里像塞了一把碎玻璃。我低下头，开始咳嗽。污水在胸口晃荡，撞在战术背心的插板护板上，发出沉闷的噗噗声。
那个人就这么蹲着看我咳。等我咳完了，抬起头，他还蹲在那儿，姿势都没变。
“有意思。”他说，“真他妈有意思。”
他站起来，转过身，对着外面说了句什么。我听不懂英语，但我听得懂那个语气——叫人来。更多的脚步声从外面传来，铁栅门被整个掀开，昏黄的光从洞口照进来，照在水面上，也照在我身上。
我看见我的军靴。
那是南斯拉夫人民军制式的夏季作战靴，棕色的翻毛皮，靴筒到脚踝上方，鞋带是圆形的蜡芯绳。在水里泡了这么多天，皮面已经发白起皱，但鞋头的钢衬还在隐隐反光。我的脚塞在里面，感觉不到冷，也感觉不到热，就是木的，像是别人的脚。
三个人从洞口下来。水牢的阶梯是水泥砌的，长满了青苔，他们走得很小心，一个人扶着墙，另外两个互相拽着胳膊。污水漫过他们的膝盖、大腿、腰，最后停在胸口。他们向我走过来，水波在我脖子周围一荡一荡的。
走在最前面的是那个刚才蹲着看我的人。他离我两步远停下，上下打量我，目光从我的脸移到肩膀，从肩膀移到胸口，最后落在我的手上。
我的手也被泡白了。皮手套还戴着，但里面的皮革已经吸饱了水，胀得紧紧的，指缝间不断有细小的水珠渗出来。那是南斯拉夫空军空降兵配发的战术手套，山羊皮的手掌，帆布的背，拇指和食指有加厚的防磨层。现在它们像两只溺死的老鼠，软塌塌地挂在我手上。
“手套不错。”那个人说。
他伸出手，捏住我的右手手腕，把我的手抬起来，凑近了看。他的手指温热而干燥，和我的湿冷形成一种令人恶心的对比。他用拇指摁了摁手套手掌部位的皮革，那里因为长期握枪磨出了一片光滑的痕迹。
“山羊皮。”他说，“南斯拉夫自己做的？还是苏联货？”
我不说话。
他也不生气。他把我的手放下来，但没松开，就这么握着我的手腕，另一只手去摸我的手指。他一根一根地捏，从拇指到小指，隔着湿透的皮革，像是在检查一件商品的质地。
“手指挺长。”他回过头，对他身后的两个人说，“骨节也硬，练过的。”
那两个人笑了。是那种心照不宣的笑。
“手套扒了。”其中一个说。
那个人点点头。他用拇指和食指捏住我右手手套的袖口，往下拽。手套被水泡得太紧了，像长在手上一样，拽了两下没拽动。他啧了一声，从腰带上抽出一把折叠刀，啪地弹开刀刃，刀尖顺着我的手腕插进去，往上一挑。
皮革割开的声音很轻，像撕一张受潮的纸。刀尖划过我的皮肤，留下一道细细的疼，血渗出来，立刻被手套里吸饱的水稀释了，变成一条粉色的线。他把刀收起来，两只手捏住割开的口子，往两边一撕。
手套被剥下来了。
我的右手暴露在空气里。皮肤是惨白的，布满褶皱，像在水里泡了太久的尸体。指甲盖下面是青紫色的淤血。手腕上那道刀口还在往外渗血，一滴一滴，落在黑色的水面上，很快就不见了。
那个人把我的手套翻过来，里朝外，对着洞口的光看。手套里衬是羊毛毡的，原本应该是米黄色，现在吸满了污水，变成了某种恶心的灰褐色。他用指尖捻了捻那些羊毛，又凑到鼻子前闻了闻。
“骚。”他说，把手套扔给身后的人，“留着。”
然后他转向我的左手。
这一次他没费劲去扒，直接拿刀割。刀刃从袖口插进去，往上一挑，再横着一拉，整个手套就裂开了。他把割开的皮革从我的手上扯下来，就像剥一根香肠的皮。我的左手暴露出来，和右手一样惨白浮肿，只是手腕上没有刀口。
他把左手的手套也翻过来看了看，闻了闻，扔给身后的人。
“两只了。”身后的人说，把手套叠起来，塞进自己腰间的杂物袋里。
我的双手空着，垂在水面下。水波一荡一荡的，偶尔碰到我的指尖，那种触感很奇怪——像是隔着什么东西，又像是没有隔任何东西。我低下头看自己的手，看那些浮肿的皮肤和青紫的指甲，心想：这还是我的手吗？
“抬头。”
我抬起头。
那个人站在我面前，离得很近，近到我能看清他下巴上没刮干净的胡茬，还有他眼睛里那些细小的血丝。他的眼珠是浅褐色的，在昏暗的光线里泛着一点黄，像某种夜行动物的眼睛。
“我叫牛牛。”他说，“你可以叫我牛牛。这是我的地盘，这些人都是我的人。你听懂了吗？”
我看着他，不说话。
他伸手拍了拍我的脸。力道不重，就是那种居高临下的、提醒性质的拍。我的脸也是湿的，他的手掌拍上去，发出轻微的啪啪声。
“我知道你能听懂。”他说，“南斯拉夫特种部队的战术核心，对吧？你们那点家底我们早就摸清了。第63空降旅的还是第72突击旅的？不说也没关系，反正都一样。”
他把手从我脸上收回去，往后退了半步，又开始打量我。这次他的目光更慢，更仔细，从头到脚，一点一点地扫过去。
“衣服不错。”他说，“这颜色——叫什么？淡蓝迷彩？在你们那儿的树林里管用，在我们这儿，就跟块抹布似的。”
他伸出手，捏住我胸口的战术背心，往上提了提。战术背心吸饱了水，沉得厉害，他提了一下没提动，就改成用手掌在上面摁。他摁了摁插板护板的位置，又摁了摁杂物袋的位置，最后用手指勾住背心的下沿，往外拽了拽。
“里面装的什么？”他问。
我不说话。
他点点头，从腰带上解下一把更大的刀——那是一把军用刺刀，刀身比手掌还长，刀刃上有细密的锯齿。他把刀尖插进战术背心和我胸口之间的缝隙，往上一挑。
尼龙织带断裂的声音很闷，像绷得太紧的绳子突然松开。整个战术背心的前片从他挑开的地方裂开，耷拉下来，露出里面湿透的淡蓝色迷彩服。迷彩服紧贴在我身上，勾勒出肋骨的形状，还有胸口那些因为长期饥饿而凹陷下去的肌肉线条。
他把刀收起来，两只手捏住迷彩服的领口，往两边一撕。
扣子崩开的声音很脆，一颗一颗，像小石子打在玻璃上。我的胸膛暴露在空气里。皮肤是惨白的，肋骨一根一根清晰可见，肚脐眼下面有一道旧伤疤，那是很多年前一次演习留下的。
他低头看我的胸膛，看了很久。
“瘦。”他终于说，“但骨架不错。”
他伸出手，用指关节在我的锁骨上敲了敲。骨头发出空洞的咚咚声，像是敲一块木头。他又敲了敲我的胸骨，同样的声音。然后他的手指顺着胸骨往下滑，滑到肚脐，停在那里，用指尖在那道旧伤疤上画了画。
“怎么来的？”
我不说话。
他收回手，转过身，对身后的人说：“把他放下来。”
那两个人走上前来。一个人解我右手腕的铁链，一个人解我左手的。铁链哗啦哗啦地响，锈蚀的锁扣很难打开，他们折腾了好一会儿才把链子从铁环里抽出来。我的手臂失去支撑，一下子垂下来，肩膀关节传来一阵剧烈的疼——那是长期悬挂造成的脱臼前兆。
我没站稳，往旁边倒去。污水灌进嘴里，我呛了一下，双手胡乱扑腾，想要抓住什么。一只手臂从后面箍住我的脖子，把我从水里提起来。
“站稳了。”那个声音在我耳边说，“别他妈装死。”
我站在那儿，浑身发抖。不是冷，是肌肉失去控制的那种抖。膝盖软得像两团棉花，脚底下踩着滑腻腻的砖，随时可能再倒下去。
那个人——牛牛——站在我面前，又打量了我一遍。现在我没有战术背心了，没有手套了，迷彩服被撕开，敞着怀，像一件破烂的袍子。水从我的头发、我的脸、我的身体上往下淌，流进裤腰，流进靴筒，最后流回水牢里。
“靴子不错。”他说。
他低下头，看我的脚。
我的军靴泡在水里，只能看见靴筒的上沿。他弯下腰，把脸凑近水面，用手扒开浑浊的水，去摸我的靴子。他摸靴头，摸靴帮，摸靴筒，最后摸到鞋带。
“翻毛皮，钢头，蜡芯绳鞋带。”他直起腰，对身后的人说，“正宗军品，比咱们发的那些破烂强。”
身后的人又笑了。
“扒了。”其中一个说。
牛牛点点头。他直起身，看着我，嘴角慢慢咧开，露出一个笑容。那个笑容没什么恶意，也没什么善意，就是那种纯粹的、因为找到一件有趣玩具而高兴的笑。
“慢慢来。”他说，“咱们有的是时间。”
他往后退了两步，坐到水牢的阶梯上，从口袋里掏出一包烟，抽出一根，点上。烟雾在昏暗的光线里袅袅升起，有一股辛辣的、陌生的香味。
“扒。”他吐出一口烟，说。
那两个人走上前来。
第二章
他们先扒我的裤子。
不是脱，是扒。一个人从后面箍住我的腰，让我站直，另一个人弯下腰，两只手抓住我的裤腰，往下拽。湿透的迷彩裤紧紧贴在腿上，像第二层皮肤，他拽了两下没拽动，就直起腰，用脚踩住我的靴头，两只手抓住裤腿，整个人的重量往后一坐。
撕裂的声音从大腿根部传来。不是裤子破了，是皮肤和布料之间那层吸饱了水的粘连被强行撕开。疼是钝的，像被钝刀子慢慢割。我低头看，看见我的腿从撕裂的裤管里露出来，惨白的，浮肿的，腿毛一根一根竖着，皮肤上布满被布料压出来的纹路。
他把两条裤腿都撕开，整条裤子从我身上剥下来，扔到一边的水面上。裤子浮了一会儿，慢慢沉下去，像一具溺死的尸体。
我光着下身站在水里。水刚好淹到我的大腿根部，偶尔一波荡过来，碰到那个地方，触感很奇怪——像是别人的东西碰了别人的地方。
箍着我腰的那个人松了手，绕到我面前，低头看。
“这玩意儿泡得够白的。”他说。
另一个也绕过来，两个人一起低头看。
“跟死鱼似的。”另一个说。
他们笑起来。那种笑很轻，很松，就像在酒吧里聊到什么无聊的段子。
牛牛还坐在阶梯上抽烟。他吐出一口烟，说：“靴子。先扒靴子。”
那两个人点点头。一个人绕到我身后，重新箍住我的腰，让我站稳。另一个人弯下腰，两只手抓住我左脚靴子的靴筒，往上提。
靴子也泡透了，皮面又软又滑，他提了两下没提动。他直起腰，啧了一声，从腰带上抽出自己的刀——那是一把普通的军用折刀，刀刃不长，但很锋利。他把刀尖插进我的靴筒和腿之间的缝隙，贴着皮肉往下划。
刀刃划过脚踝的时候，我感觉到一阵细细的疼。我知道他把我的皮划破了，但那疼很轻，像蚊子叮了一下。他把刀抽出来，两只手重新抓住靴筒，这次用力一提。
靴子脱下来了。
我的左脚露出来。脚也是惨白的，浮肿的，脚趾缝里塞满了黑色的淤泥。脚踝上有一道细细的刀口，血正从那里渗出来，顺着脚背往下淌，滴进水里。
他拎着我的靴子，翻过来看靴底。靴底的花纹还很清楚，只是嵌满了泥。他用刀尖把泥剔掉，露出里面棕色的橡胶和那些复杂的防滑纹路。
“新的。”他说，“穿过，但不旧。”
他把靴子递给另一个人，另一个人接过去，也翻来覆去地看，最后把靴子放在阶梯上牛牛的脚边。
然后是右脚。
同样的过程。刀尖插进去，往下划，靴筒割开，用力一提，靴子脱下来。这次脚踝上的刀口更深一些，血冒得更多，顺着脚背流到脚趾，一滴一滴落在水面上，很快就散开了。
我的右脚也光着，站在滑腻的砖上。两只脚并排，十个脚趾头微微蜷曲，趾甲盖下面是青紫色的淤血。
牛牛从阶梯上站起来，走到我面前，低头看我的脚。他看了很久，然后用靴尖踢了踢我的左脚。
“站直。”
我试着站直。膝盖不听使唤，抖得像两根弹簧。他用靴尖又踢了踢，这次用了力，踢在我的小腿骨上。疼是尖锐的，像一根针从骨头里往外扎。
“我说站直。”
我咬着牙，强迫自己把膝盖绷紧。两条腿抖得更厉害了，但总算站住了。
他点点头，绕到我身后。我看不见他，但能感觉到他的目光在我背上扫，从肩膀扫到腰，从腰扫到屁股。他的目光和手指一样，是有温度的，温热的，干燥的，让人恶心。
“屁股上没肉。”他在我身后说，“也是，饿了这么多天，哪儿来的肉。”
他走回我面前，站在那儿，又打量我一遍。现在我全身只剩下上身那件被撕开的迷彩服还挂在身上，敞着怀，像一块破烂的披风。下身光着，脚光着，双手垂在身体两侧，手指还在微微发抖。
“衣服也扒了。”他说。
箍着我腰的那个人松开手，绕到我面前。两个人一起动手，抓住我身上那件烂成两片的迷彩服，往两边一扯。袖子从手臂上褪下来，领口从脖子后面脱开，整件衣服从我身上剥离，扔到水里。
我完全光了。
水刚好淹到我的大腿根部，以上全部暴露在空气里。我的身体在昏暗的光线中泛着惨白的光，肋骨一根一根数得清，肚脐眼下面是那道旧伤疤，再往下，那个东西缩成一团，像一只受惊的蜗牛。
那两个人退后两步，站在水里，从头到脚打量我。他们的目光和牛牛的一样，有温度的，温热的，干燥的，从我的脸移到胸口，从胸口移到肚子，从肚子移到那个地方，然后停在那里。
“这玩意儿。”其中一个说，“真他妈小。”
另一个笑了：“泡了这么多天，能不小吗？”
他们又笑起来。还是那种松的、轻的笑，像是在聊一件完全不相干的事。
牛牛没笑。他站在我面前，抽着烟，眼睛眯起来，盯着我的脸。
“你叫什么？”他问。
我不说话。
他点点头，吸了一口烟，把烟雾吐在我脸上。辛辣的烟味钻进鼻子，我呛了一下，但忍住没咳。
“战术核心。”他说，“这是你的代号，还是你的绰号？”
我看着他，不说话。
他把烟头扔进水里，嗤的一声，冒起一小股白烟。然后他伸出手，捏住我的下巴，把我的脸往上抬了抬。
“你知道吗，”他说，“我最烦的就是硬汉。不是烦硬汉这个人，是烦硬汉这套——不说话，不吭声，不合作，好像只要咬着牙就能赢了似的。”
他用拇指摩挲我的下巴，那里的胡茬长出来好几天了，又粗又硬，刮得他的指腹沙沙响。
“可你不一样。”他说，“你会开口的。你知道为什么？”
我不说话。
他把脸凑近我，近到我能闻见他嘴里烟草和薄荷混合的气味。
“因为你会死，”他轻声说，“然后你又会活。你会死很多次，活很多次。每一次死都他妈疼得要命，每一次活都他妈绝望得要命。到最后，你会求着我让我听你开口。”
他松开我的下巴，往后退了一步。
“到时候，”他说，“你想说什么我就听什么。你不想说的我也要听。你会把所有的话都说出来，把你这辈子见过的人、干过的事、去过的地方，全都说出来。你会求着我听。”
我站在水里，光着身子，光着脚，浑身发抖。水波在我腰周围一荡一荡的，发出轻微的哗哗声。头顶的铁栅门还开着，昏黄的光从那里照进来，照在水面上，也照在我身上。那些光斑在水波上跳跃，一闪一闪的，像是某种活的东西。
“把他吊回去。”牛牛说。
那两个人走上前来，一人抓住我一只胳膊，把我往横梁那里拖。我的脚底在水底的滑砖上打滑，好几次差点摔倒。他们把我拖到铁链下面，抬起我的胳膊，把铁链重新绕在我的手腕上，一圈，两圈，然后锁紧。
铁链哗啦哗啦地响，锈蚀的锁扣咔哒一声扣上。我的手腕被吊起来，脚尖重新勉强点到水底。肩膀关节传来一阵撕裂般的疼，比之前更剧烈——脱臼的前兆变成了真正的脱臼前兆。
那两个人退后，站在水里看了一会儿，然后转身往阶梯走去。水声哗哗，他们爬上阶梯，走出铁栅门，门在他们身后砰地关上。
光线消失了。
水牢重新陷入黑暗。不是完全的黑，是那种浓稠的、厚重的、带着铁锈味和粪臭味的黑。我看不见自己的手，看不见自己的脚，看不见面前的水。我只能感觉到水的存在——它在我的腰周围荡漾，在我的腿之间流淌，在我的脚底滑腻地涌动。
还有疼。
手腕的疼，肩膀的疼，脚踝刀口的疼，还有那种从骨头缝里往外渗的、说不清是哪里的疼。所有的疼混在一起，拧成一根粗大的绳子，把我从里到外捆得紧紧的。
我闭上眼睛。
水声在黑暗中变得格外清晰。那是水牢底层的水在缓慢流动的声音，是水珠从横梁上滴落的声音，是某种看不见的东西在水面下游动的声音。那些声音包围着我，填充着我，让我觉得自己正在被慢慢溶解。
然后我听见脚步声。
很轻的脚步声，从头顶传来。有人在上面走，走过铁栅门，走过水泥地面，走到某个地方，停下。然后是说话声，隔着铁栅门和水面，听不清在说什么，只听见一些低沉的嗡嗡声。
嗡嗡声持续了一会儿，然后消失。脚步声重新响起，越走越远，最后彻底听不见了。
我睁开眼睛。
黑暗还是那片黑暗。我的眼睛适应了一些，能隐约看见水面的反光——那是从某个看不见的缝隙里漏进来的、微弱到几乎不存在的光。水面很平静，像一块巨大的黑色玻璃。
我低下头，看自己的手。看不见，只能感觉到它们的存在——吊在头顶，手腕被铁链勒得生疼，手指麻木得像不属于自己。手套没了，赤裸的皮肤直接接触着冰凉的铁链，那种触感很清晰，像是铁链正在一点一点把我的骨头磨碎。
我又闭上眼睛。
这一次，我想起了我的手套。那双山羊皮的、手掌部位磨得光滑的、里衬是米黄色羊毛毡的手套。它们现在在哪里？在那个人的杂物袋里，和他的其他战利品挤在一起？还是已经被扔到某个角落，等着被遗忘？
我想起我第一次戴上它们的那天。那是三年前，在贝尔格莱德郊外的一个仓库里，后勤官把一摞新装备堆在我面前，说：“你的，签字。”我签了字，拿起那双手套，翻来覆去地看。皮革是新的，硬的，带着一股鞣制过的味道。我把它戴上，握拳，松开，再握拳。皮革在我手弯处鼓起几个小包，随着我的动作慢慢被撑开、服帖。
那天晚上，我戴着它们睡了一觉。这是老兵教的方法——新手套太硬，戴着睡一夜，皮革就会顺着手的形状变软。第二天早上醒来，手套果然软了很多，像是长在手上一样。
后来它们陪我去了很多地方。森林，山地，沼泽，废墟。它们在雨里湿透又在火边烤干，在泥里打滚又在河水里冲洗。手掌部位的皮革被枪柄磨得越来越光滑，像一块旧了的皮夹。指缝间不知道什么时候裂了一道小口，我用针线缝上，那道疤就永远留在那里。
现在它们没了。
被人用刀割开，从手上剥下来，翻过来看里衬，然后塞进杂物袋。
我想起那个人——牛牛——用拇指摩挲手套皮革的样子。他的动作很轻，很仔细，像是在鉴定一件东西的成色。他一定摸到了那块被磨光滑的地方，一定感觉到了那里比其他地方更软、更旧。他不知道那是怎么来的，不知道那是我三年握枪握出来的痕迹。他只是摸到了，然后把它塞进袋子。
就像它只是一件东西。
就像我只是一件东西。
水声又响起来。这次是水面上传来的，很近，就在我身后。有什么东西从水里冒出来，发出轻轻的哗啦声，然后是呼吸的声音——很轻的、小心翼翼的呼吸。
我猛地回头。
黑暗中，一双眼睛正盯着我。
第三章
那双眼睛离我很近，近到我能看清它们在黑暗中的反光——是那种湿漉漉的、像刚捞出来的鱼鳞一样的反光。眼睛下面是鼻子，鼻子下面是嘴，嘴咧开着，露出两排参差不齐的牙齿。
它在笑。
“吓着了？”它说。声音是哑的，像是喉咙里塞了把沙子。
我没说话。不是不想说，是说不出。喉咙像被什么卡住了，又干又紧，连吞口水都疼。
它往前凑了凑，整张脸从黑暗中浮现出来。那是一张男人的脸，瘦的，颧骨高耸，眼窝深陷，皮肤在水里泡得发白起皱，像一张用旧了的羊皮纸。头发贴在头皮上，一缕一缕的，不知是水还是泥。
“新来的？”它说，“看着面生。”
我还是没说话。它也不在意，自顾自地点点头，把身体从水里浮起来更多。我看见它的肩膀，锁骨，胸口——全是瘦的，肋骨一根一根数得清。它没穿衣服，光着身子，和我一样。
“来多久了？”它问。
我张了张嘴，喉咙里发出一声嘶哑的、不成调的声音。
它歪着头看我，那双湿漉漉的眼睛里闪过一丝什么——也许是同情，也许是好奇，也许是别的我看不懂的东西。
“哑巴？”它说，“不是哑巴也快了。在这儿待久了，嗓子就废了。水汽太重，把声带都泡烂了。”
它伸出手，指了指自己的喉咙。我看见它的脖子上有一道疤，横着的，从左边耳朵根一直划到右边，像一条咧开的嘴。
“自己割的。”它说，“想死。没死成。”
它把手放下来，重新浸回水里。水波荡开，撞在我身上，凉凉的，软软的。
“在这儿死不了。”它说，“你死了，又活。死了，又活。一直死，一直活。没有头。”
它看着我，等着我说话。我还是说不出话，只是看着它，看着它那张在水里泡烂的脸，看着它那双湿漉漉的眼睛。
“你知道这是哪儿吗？”它问。
我摇头。
“水牢。”它说，“以前是养鱼的。后来改的。上面那帮人，他们把抓来的人关在这儿，泡着，泡烂了，捞出去，再换新的。”
它抬起头，往上看了一眼。我也跟着往上看。头顶是黑漆漆的，什么也看不见，只隐约能感觉到有一个出口——那个铁栅门，那道漏进来微弱光线的地方。
“他们不常来。”它说，“想起来就来，想不起来就不来。有时候一天来好几趟，有时候好多天不来。没人知道他们什么时候来，没人知道他们来干什么。”
它低下头，又看着我。
“你运气不好。”它说，“他们刚走没多久，应该短时间内不会来了。你得一个人在这儿泡着，泡到他们想起来。”
它说完，往后一退，身体慢慢沉回水里。水面漫过它的下巴，它的嘴，它的鼻子，最后只剩下一双眼睛露在外面，湿漉漉的，盯着我。
那双眼睛盯了很久。然后它们闭上，沉下去，彻底消失在水面下。
我站在水里，吊着，光着，浑身发抖。周围的水恢复了平静，像什么都没发生过一样。
那个人是谁？他是真实的，还是我饿昏了头看见的幻觉？他说的那些话是真的吗？他说他割过自己的喉咙，没死成——他在这儿活了多久？死了多少次？
我不知道。我什么都不知道。
我只知道我的手腕疼，肩膀疼，脚踝疼。我只知道我冷，饿，渴。我只知道我的手套没了，靴子没了，衣服没了，什么都没了。
我闭上眼睛。
黑暗中，水声又开始响。这次是远处传来的，很轻，很慢，像有什么东西在水底慢慢游动。也许是那个人，也许是别的什么。我不知道。我不想知道。
我就这么吊着，泡着，等着。
等着下一次死。
第四章
他们第二天就来了。
不，也许是第三天。我分不清白天黑夜，只知道上面那道铁栅门打开的时候，昏黄的光照进来，比之前更亮一些——也许是中午，也许是下午。
脚步声从阶梯上传来，好几个人，水花四溅。我抬起头，眯着眼看那些从光里走下来的影子。三个，还是四个，看不清。
走在最前面的还是牛牛。他今天换了身衣服，穿着一件洗得发白的绿色T恤，下面是沙漠色的作战裤，裤脚塞在靴筒里。靴子是新的，黑色的，靴面锃亮。
他走到我面前，站定，上下打量我。
“还活着。”他说。
我没说话。不是不想说，是说不出。嗓子像被砂纸打磨过一样，又干又疼，每吞一口口水都像吞碎玻璃。
他伸出手，捏住我的下巴，把我的脸往上抬。他的手指还是那么温热干燥，和我的湿冷形成鲜明的对比。
“哑了？”他说，“没事，过两天就好了。嗓子这东西，跟皮筋似的，抻一抻就松了。”
他松开我的下巴，往后退了一步。这时我才看清他身后的人——三个，都是男的，都穿着英军的沙漠色作战服，都带着武器。其中一个我认识，就是昨天扒我手套的那个人。他站在牛牛身后，手里拎着一捆绳子。
“今天玩点新鲜的。”牛牛说，“总在水里泡着没意思，是吧？”
他笑了笑，露出两排整齐的牙齿。那个笑容还是没什么恶意，也没什么善意，就是那种纯粹的、因为找到新玩具而高兴的笑。
拎绳子的人走上前来，开始解我手腕上的铁链。锈蚀的锁扣咔哒咔哒响，好一会儿才打开。我的手臂垂下来，肩膀关节传来一阵撕裂般的剧痛——比昨天更疼，像有把刀子在关节里绞。
我没站稳，往前倒去。拎绳子的人一把扶住我，把我从水里拖出来，拖到阶梯那里。另外两个人也走上前来，一人抓住我一只胳膊，把我往阶梯上拖。
我的脚踩在长满青苔的水泥阶梯上，滑，凉，好几次差点摔倒。他们就这么拖着，拽着，把我从水牢里拖出来，拖到外面的地面上。
光线刺得我睁不开眼。我眯着眼，过了好一会儿才适应。这是一间很大的地下室，水泥地面，水泥墙壁，头顶是生锈的铁梁。墙角堆着一些杂物——破旧的木箱，生锈的铁管，发霉的麻袋。空气里弥漫着一股霉味和尿骚味混合的气味，比水牢里还难闻。
我被拖到地下室中央，扔在地上。地面是凉的，硬的，硌得我后背生疼。我蜷缩着，浑身发抖，双手抱着膝盖，试图把自己缩成最小的一团。
他们站在我周围，低头看我。
“起来。”牛牛说。
我不动。
他用靴尖踢了踢我的肋骨。疼是尖锐的，像一根针从皮肤扎进肺里。我咳嗽起来，咳得浑身抽搐，咳得眼泪和鼻涕一起流出来。
“起来。”他又说了一遍。
我撑着地面，慢慢爬起来。膝盖软得像两团棉花，浑身抖得站不稳。我低着头，看着自己的脚——光着的，惨白的，脚趾缝里塞满了黑色的淤泥。
“抬头。”
我抬起头。
牛牛站在我面前，离得很近。他身后站着那三个人，都看着我，脸上带着那种无聊的、放松的表情。
“跪下。”牛牛说。
我不动。
他看着我的眼睛，嘴角慢慢咧开，又露出那个笑容。
“不跪？”他说，“行。”
他转过身，对拎绳子的那个人点了点头。那个人走上前来，手里还是那捆绳子。另外两个人也走上前来，三个人围住我，开始动手。
一个人从后面箍住我的脖子，把我的头固定住。另外两个人抓住我的胳膊，把我按倒在地。我挣扎，但没力气，那点挣扎在他们看来就像婴儿的扭动。
绳子捆住了我的手腕，捆住了我的脚踝，把我整个人弯成一只虾米的形状。然后他们把一根木棍穿进绳子中间，一绞。
剧痛从四肢关节同时传来。我的身体被强行折叠起来，膝盖顶到胸口，头磕在膝盖上，整个人缩成一个紧紧的球。我听见自己的骨头在咔咔响，听见自己的呼吸变得又急又浅，像一条被扔上岸的鱼。

他们把我放在地上，让我侧躺着，像一件打包好的行李。
牛牛走过来，蹲在我面前，低头看我。
“舒服吗？”他问。
我的脸贴着冰凉的水泥地，眼睛正好能看见他的靴子。那是双新靴子，黑色的，靴面锃亮，靴底的防滑花纹还很深。我看见他蹲下来的时候，靴帮上挤出几道细密的褶皱，然后又恢复平整。
他伸出手，用手指拨了拨我的头发。我的头发还是湿的，一缕一缕地贴在头皮上。
“你知道吗，”他说，“我特别喜欢这一刻。就是把人捆好了，放在地上，想怎么玩就怎么玩的那一刻。”
他用手指顺着我的头发往后梳，梳到后脑勺，停在那里，轻轻摩挲。
“你怕吗？”他问。
我没说话。我看着他靴子上那些锃亮的反光，看着那些反光里映出的我的影子——一个蜷缩的、光着的、不成人形的东西。
他等了一会儿，没等到回答，就站了起来。靴子从我眼前移开，往后退了几步。
“开始吧。”他说。
那三个人走上前来。
第五章
他们先玩的是我的手。
拎绳子的人蹲下来，把我的右手从绳子里解出来，平放在地上。他的手很粗糙，满是老茧，捏着我的手腕像捏一根木头。他用另一只手掰开我的手指，一根一根地掰，从拇指到小指，掰到最大角度，停在那里。
疼从指关节传来。是那种被强行撑开的疼，像有什么东西要从骨头缝里挤出来。
“手指真长。”他说。
另外两个人也蹲下来，低头看。一个人伸出手，用指尖在我的手掌上划来划去，顺着掌纹划，从手腕划到指根。
“掌纹挺深。”他说，“命硬的标志。”
“硬有什么用？”另一个人说，“还不是在这儿躺着。”
他们笑起来。还是那种松的笑，轻的笑。
拎绳子的人把我的手翻过来，手背朝上。他用拇指摁住我的手背，另一只手捏住我的中指，往后掰。
咔。
声音很轻，像折断一根细树枝。疼是一瞬间炸开的，从指根窜到手腕，从手腕窜到肩膀，从肩膀窜到后脑勺。我咬紧牙，没出声。
“哟。”拎绳子的人说，“挺能忍。”
他把我的中指松开，捏住无名指。
咔。
又是那声轻响。这次疼得更尖锐，像有根针从指甲盖下面扎进去。我的身体抽搐了一下，但没出声。
“再来。”
小指。拇指。食指。一根一根，全部掰到背面，贴在手臂上。我的右手变成一只奇怪的形状，五根手指朝向五个错误的方向，像一只被压扁的蜘蛛。
拎绳子的人把我的手翻过来，看了看，点点头。
“对称。”他说。
另外两个人又笑了。
然后是我的左手。同样的过程，同样的咔咔声，同样的疼。左手也变成同样的形状，五根手指朝向错误的方向，和右手对称地摆在身体两侧。
他们站起来，低头看我，看我的两只手。
“这样好看。”一个人说。
“还不够。”另一个人说。
牛牛走过来，蹲下，看我的手。他伸出手，用指尖碰了碰我的中指——那只被掰到背面的中指，指根肿得像根香肠。他碰得很轻，像碰一件易碎的瓷器，但那种疼还是让我浑身一颤。
“手指确实长。”他说，“骨节也硬。难怪能当特种兵。”
他站起来，往后退了一步，对那三个人说：“继续。”
然后他们开始玩我的脚。
还是那个拎绳子的人，他把我的右脚从绳子里解出来，平放在地上。我的脚也是惨白的，浮肿的，脚趾缝里塞满黑泥。他用手掌托住我的脚后跟，另一只手捏住我的大脚趾，往后掰。
咔。
大脚趾贴到脚背上，指根鼓起一个包。疼从脚底窜到小腿，从小腿窜到大腿，从大腿窜到腰。我咬紧牙，还是没出声。
“脚趾比手指软。”拎绳子的人说，“好掰。”
第二根脚趾。第三根。第四根。第五根。一根一根，全部掰到脚背上，和脚趾们挤在一起，像一排倒下的多米诺骨牌。
拎绳子的人把我的脚翻过来，看了看脚底。脚底也是惨白的，布满褶皱，脚心有一道深深的纹路。
“这纹路，”他说，“走路的纹路。”
另外两个人又笑了。那笑声在我听来很远，像是从另一个世界传来的。
然后是左脚。同样的过程，同样的咔咔声，同样的疼。左脚也变成同样的形状，五根脚趾朝向错误的方向，和右脚对称地摆在身体两侧。
他们站起来，低头看我，看我的手和脚。
“这样更好了。”一个人说。
“还差一点。”另一个人说。
牛牛又走过来，蹲下，看我的脚。他伸出手，用指尖碰了碰我脚踝上那道刀口——那道昨天被刀划开、现在已经开始结痂的刀口。他碰得很轻，痂皮下面还没长好的嫩肉被触动，疼是尖锐的，像被电了一下。
“伤口还在。”他说，“挺好。”
他站起来，对那三个人说：“翻过来。”
他们把我翻了个身，让我趴在地上。我的脸贴着冰凉的水泥地，能看见地面上那些细小的裂纹和凹陷，能闻见水泥那股涩涩的味道。
一个人骑在我背上，压住我。另外两个人一人抓住我一只胳膊，往后拉。被掰断的手指在地上拖行，每一下都像被刀子割。
“拉直。”牛牛说。
他们把我的胳膊往后拉，拉到最大限度，停在那里。肩膀关节发出咔咔的响声，像生锈的铰链。
“再拉。”
又往后拉了一点。关节的响声变成了撕裂声，像有布帛从中间撕开。疼是剧痛的，从肩膀蔓延到整个上半身，让我眼前一阵发黑。
“脱了。”牛牛说。
一个人松开我的胳膊，绕到我身后，用手捏住我的肩膀。他的手指插进肩关节的缝隙里，摸索着，找着什么。然后他用力一按。
咔。
肩膀脱臼的声音很闷，像一块石头掉进泥里。疼是一瞬间的，然后变成持续的、钝钝的疼，从肩膀蔓延到整条手臂，像有把火在里面烧。
然后是另一边的肩膀。同样的过程，同样的闷响，同样的火烧一样的疼。
我的两条手臂软软地垂在身边，像两条死去的蛇。
他们从我身上下来，站起来，低头看我。我的脸还贴着地面，能看见他们的靴子围成一个半圆。六只靴子，三双。一双是新的，黑色的，靴面锃亮。两双是旧的，沙漠色的，沾满泥点。
“现在。”牛牛的声音从头顶传来，“把他吊起来。”
第六章
他们把我吊在横梁上。
绳子从我的手腕绕过横梁，从另一边垂下来，一个人拽着绳子的一头，把我往上拉。脱臼的肩膀被拉长，那种疼是无法形容的——像是有人用钩子从关节里往外钩，钩住骨头，一点一点往外拽。
我被拉到脚尖离地一尺左右，绳子被固定住，就这么吊着。
我的头垂着，能看见自己的脚——那两只脚，脚趾全部朝上，像两朵奇怪的花。脚踝上的刀口还在往外渗血，一滴一滴，落在地上，汇成一小滩。
牛牛走到我面前，站定，抬头看我。
“这样看着顺眼多了。”他说。
他伸出手，用指尖碰了碰我的脸。我的脸也是湿的，不知道是汗还是泪。他用拇指抹了一下，把那些湿的东西抹掉，然后在我脸上拍了拍。
“你知道吗，”他说，“我特别喜欢这一刻。就是把人吊起来，想怎么玩就怎么玩的那一刻。”
他把手收回去，往后退了一步。那三个人也往后退了一步，四个人站成一排，仰着头看我，像在欣赏一件艺术品。
“从哪儿开始呢？”牛牛歪着头，自言自语。
他绕着我看了一圈，从前面绕到后面，从后面绕回前面。那三个人站在原地，等着他发话。
“手套。”他终于说，“先把手套拿来。”
一个人转身走到墙角，从一个木箱里翻出什么东西，走回来，递给牛牛。牛牛接过来，举起来给我看。
是我的手套。两双，叠在一起，还是那天被割开、被剥下来的样子。
“认识吗？”他问。
我看着那两双手套。它们看起来很陌生，像从来没属于过我一样。皮革割开的口子翻着毛边，里衬的羊毛毡露在外面，沾着黑色的泥。
牛牛把其中一双展开，套在自己手上。他的手比我大，手套被他撑得鼓鼓囊囊，割开的口子咧得更开了，露出里面他的皮肤。他用戴着手套的手握了握拳，又松开。
“挺舒服。”他说，“就是小了点。”
他把手伸到我面前，让我看。那双被我戴了三年的手套，现在戴在他手上，皮革被撑得发白，指缝间那些我亲手缝过的针脚被他撑得快要崩开。
“这针脚是你缝的？”他问。
我没说话。
他用戴着手套的手拍了拍我的脸。手套里的羊毛毡已经干了，但还有些潮，拍在脸上是软的，凉的。
“手艺不怎么样。”他说。
他把手收回去，转身对那三个人说：“你们也试试。”
那三个人走上前来，一人接过一双。拎绳子的人把手套套上，握了握拳，点点头：“是挺舒服。”另一个人也套上，甩了甩手：“就是小。”第三个人没套，就拿着翻来覆去地看。
“知道这是什么皮吗？”牛牛问。
“山羊皮。”一个人说。
“对。山羊皮。”牛牛说，“南斯拉夫自己做的。他们的东西，别的不好说，皮具是真不错。”
他走到我面前，又抬头看我。我现在比他还高——被吊着，视线比他高出半个头。他得仰着脸才能看见我。
“你知道我为什么喜欢手套吗？”他问。
我没说话。
他伸出手，用指尖碰了碰我赤裸的手。我的手被吊在头顶，手腕被绳子勒得发紫，手指全部朝向错误的方向，肿得像十根香肠。
“因为手是人的第二张脸。”他说，“手什么样，人就什么样。特种兵的手，跟普通人的手不一样。有茧子，有伤疤，有枪磨出来的痕迹。一看就知道是干什么的。”
他用指尖在我的手背上划了划，从手腕划到指根，划过那些浮肿的皮肤和青紫色的血管。
“你这双手，本来挺好的。”他说，“可惜了。”
他把手收回去，退后一步，对那三个人点了点头。
那三个人走上前来。
第七章
拎绳子的人手里多了一样东西。
那是一根皮带。不是普通的皮带，是那种军用腰带，宽宽的，沉沉的，铜扣在昏暗的光线里泛着黄光。
他把皮带对折，握在手里，甩了甩。
啪。
声音很脆，像鞭子抽在空气里。
另外两个人走上前来，一人抓住我一只脚，把我的脚固定住。脱臼的肩膀被拉扯得更长，疼得我眼前发黑。我咬紧牙，不让自己出声。
拎绳子的人绕到我身后。
啪。
第一下抽在我背上。那种疼是无法形容的——不是刀割的那种尖锐的疼，也不是火烧的那种持续的疼，而是一种又脆又沉的疼，像有什么东西从皮肤外面直接打进肉里。
我的身体抽搐了一下，但没出声。
啪。啪。啪。
一下接一下。从后背抽到腰，从腰抽到屁股，从屁股抽到腿。皮带落在皮肤上的声音很响，在空荡荡的地下室里回荡，像有人在一遍遍拍打湿透的地毯。
我的背上开始发热，然后发烫，然后变成一片火辣辣的疼。我知道那些地方肿起来了，也许破了，也许没破。我不去看，也不去想，只是咬着牙，数着那一声声啪。
啪。十七。啪。十八。啪。十九。啪。二十。
拎绳子的人停下来，喘了口气。另外两个人松开我的脚，让我的身体在原地晃了晃。
牛牛走过来，绕到我身后，看了看。
“皮开肉绽。”他说，“挺好。”
他走到我面前，抬头看我。我的脸上全是汗，眼睛模糊了，看不清他的表情。
“疼吗？”他问。
我没说话。
他点点头，对拎绳子的人说：“继续。”
皮带又响了。这次抽的是前面。大腿，小腿，胸口，肚子。每一处都疼，每一处都火辣辣的。我的身体在绳子上晃来晃去，像一只被风吹动的破布娃娃。
不知道抽了多少下。也许五十，也许一百。我只知道最后停下来的时候，我已经感觉不到具体的疼了——全身都是疼的，全身都是火辣辣的，分不清哪里更疼，哪里不太疼。
拎绳子的人把皮带扔到一边，喘着粗气。另外两个人也松了手，退后几步。
牛牛又走过来，站在我面前，抬头看我。
“这才刚开始。”他说。
他转身走向墙角，在那个木箱里翻找什么。过了一会儿，他拿着一样东西走回来。
那是一个玻璃瓶，透明的，里面装着半瓶透明的液体。他举起来给我看，晃了晃，液体在瓶壁上挂了一层。
“酒精。”他说，“医用酒精。”
他把瓶盖拧开，一股刺鼻的气味飘过来。他把瓶口朝下，对准我的胸口。
液体浇下来。
那种疼是炸开的。不是皮带那种又脆又沉的疼，而是成千上万根针同时扎进皮肤的疼。我的身体剧烈抽搐，绳子被挣得嘎嘎响。我张开嘴，想喊，但喉咙里只发出一声嘶哑的、不成调的声音。
酒精顺着我的胸口往下流，流过肚子，流过腿，流过那些被皮带抽过的地方。每一道伤口都在尖叫，每一寸皮肤都在燃烧。
我的眼前一阵阵发黑，耳朵里嗡嗡响。我听见有人在笑，很远，像从另一个世界传来的。我听见牛牛在说什么，但听不清，那些声音被嗡嗡声盖住了。
然后黑彻底来了。
第八章
我醒过来的时候，又在水牢里。
还是那间水牢，还是齐胸深的污水，还是那股铁锈混着粪便的臭味。我的手腕被铁链吊在横梁上，脚尖勉强能点到水底滑腻的砖面。
不一样的是我的身体。
我的背上、胸口、腿上，全是被皮带抽过的痕迹。那些痕迹在污水里泡着，又痒又疼，像有无数只蚂蚁在皮肤下面爬。我的手垂在头顶，十根手指全部朝向错误的方向，肿得握不成拳头。我的肩膀脱臼了，每动一下都疼得钻心。
我低下头，看自己的脚。脚趾也全部朝上，挤在脚背上，像一朵奇怪的花。脚踝上的刀口泡得发白，边缘翻着毛边，像两片张开的嘴唇。
我站在水里，吊着，光着，浑身发抖。
“醒了？”
声音从身后传来。我猛地回头，又看见那双眼睛——那双湿漉漉的、像刚捞出来的鱼鳞一样的眼睛。
还是那个人。他从黑暗中浮出来，还是那张泡烂的脸，还是那个咧开的嘴。
“他们打你了。”他说。不是问，是陈述。
我没说话。
他游到我面前，停下，离我很近。他伸出手，用指尖碰了碰我胸口的伤痕。他的手指也是泡烂的，惨白的，布满褶皱，碰在伤口上又凉又软，像两条死鱼在我皮肤上蹭。
“皮开肉绽。”他说，“他们喜欢这样。皮带，棍子，有时候是烧红的铁。怎么疼怎么来。”
他把手收回去，看着我。
“你喊了吗？”
我摇头。
他点点头，那湿漉漉的眼睛里闪过一丝什么。
“我喊了。”他说，“第一次，我喊了。喊得嗓子都哑了，喊得他们都烦了。没用。越喊他们越高兴。”
他低下头，看着自己泡在水里的身体。他的身体也是惨白的，瘦的，肋骨一根一根数得清。肚子上有一道很长的疤，从胸口一直划到小腹，像一条巨大的蜈蚣趴在皮肤上。
“这是他们划的。”他说，“用刀。划开，再缝上。划开，再缝上。玩了好几次。”
他用指尖碰了碰那道疤，碰得很轻，像在摸一件易碎的瓷器。
“在这儿，什么都能玩。”他说，“你的手，你的脚，你的皮，你的肉。他们想玩什么就玩什么，想玩多久就玩多久。你死了，又活。死了，又活。一直死，一直活。没有头。”
他抬起头，看着我。
“你怕吗？”
我看着他的眼睛，那双湿漉漉的、像鱼鳞一样的眼睛。它们里面没有恐惧，没有愤怒，没有希望，什么都没有。就是湿漉漉的，空洞洞的，像两口深不见底的井。
“怕。”我说。声音是哑的，几乎听不见。
他点点头。
“怕就对了。”他说，“不怕才奇怪。”
他往后一退，身体慢慢沉回水里。水面漫过他的下巴，他的嘴，他的鼻子，最后只剩下一双眼睛露在外面，湿漉漉的，盯着我。
那双眼睛盯了很久。然后它们闭上，沉下去，彻底消失在水面下。
我站在水里，吊着，光着，浑身发抖。周围的水恢复了平静，像什么都没发生过一样。
我抬起头，看着头顶那片黑漆漆的、看不见的天。
我想起了我的手套。那双被割开、被剥下来、被人套在手上的手套。它们现在在哪里？还在那个人的手上吗？还是已经被扔到某个角落，等着被遗忘？
我想起了我的靴子。那双棕色的、翻毛皮的、鞋头有钢衬的军靴。它们现在在哪里？在牛牛的脚边？还是已经被穿到某个人的脚上？
我想起了我的战友。那些和我一起训练、一起吃饭、一起睡觉的人。他们知道我在这儿吗？他们会来找我吗？他们找得到我吗？
我不知道。我什么都不知道。
我只知道我的手疼，脚疼，肩膀疼，全身都疼。我只知道我冷，饿，渴。我只知道我还会死，还会活，还会再死，再活。
一直死，一直活。
没有头。
第九章
他们第二天又来了。
不，也许是第三天。我分不清。只知道上面那道铁栅门打开的时候，昏黄的光照进来，和上次一样亮。
脚步声从阶梯上传来，还是好几个人，水花四溅。我抬起头，眯着眼看那些从光里走下来的影子。三个。这次是三个。
走在最前面的还是牛牛。他今天又换了身衣服——一件黑色的T恤，上面印着什么英文字母，我看不懂。下面是同样的沙漠色作战裤，裤脚塞在靴筒里。靴子还是那双新的，黑色的，靴面锃亮。
他走到我面前，站定，上下打量我。
“还活着。”他说。
我没说话。嗓子还是哑的，但比昨天——不，比上次好了一点。至少能吞口水了，虽然吞的时候还是疼。
他伸出手，捏住我的下巴，把我的脸往上抬。他看我的脸，看我的眼睛，看我眼睛里那些血丝。
“眼睛还挺亮。”他说，“有精神。”
他松开我的下巴，往后退了一步。那两个人站在他身后，还是那两个人——拎绳子的那个，和另一个。
“今天玩点新鲜的。”牛牛说，“上次玩的是外面，这次玩里面。”
他从口袋里掏出一样东西，举起来给我看。
那是一小块金属，黄澄澄的，像一枚戒指，但又比戒指小。他把它放在手心里，让它滚来滚去。
“知道这是什么吗？”他问。
我看着他手心里那块金属，没说话。
“金子。”他说，“纯金。小小的，滑滑的，吞下去刚刚好。”
他把那块金子捏起来，对着光照了照。金子在他指尖闪着柔和的光，像一小块凝固的阳光。
“吞金。”他说，“听说过吗？古代人发明的。金子重，吞下去，坠在肠子里，拉不出来，吐不出来，最后肠子被坠破，人死。”
他把金子放回口袋，看着我。
“你死过几次了？”他问。
我看着他，不说话。
“三次？四次？”他说，“没事，多死几次就习惯了。”
他对那两个人点了点头。那两个人走上前来，开始解我手腕上的铁链。锈蚀的锁扣咔哒咔哒响，好一会儿才打开。我的手臂垂下来，肩膀关节传来一阵撕裂般的剧痛——比上次更疼，像有把刀子在关节里绞。
他们把我从水里拖出来，拖到外面的地下室。还是那间地下室，还是那个水泥地面，还是那股霉味和尿骚味。
他们把我扔在地上。我蜷缩着，光着，浑身发抖。手上那十根被掰断的手指在地上磕了一下，疼得我眼前发黑。
牛牛走过来，蹲在我面前，低头看我。
“张嘴。”他说。
我看着他的眼睛，没动。
“张嘴。”他又说了一遍。
我还是没动。
他点点头，对那两个人说：“帮他张。”
那两个人走上前来。一个人从后面箍住我的头，用手捏住我的下巴。另一个人用两根手指插进我嘴里，往两边掰。我的嘴被强行撑开，下巴关节咔咔响，疼得像是要脱臼。
牛牛把那块金子从口袋里掏出来，举到我眼前。
“看清楚。”他说，“就这么一小块。吞下去，死不了。至少一时半会儿死不了。要等好久，等它慢慢往下坠，慢慢把肠子磨破，慢慢出血，慢慢感染。要好几天才能死。”
他用另一只手拍了拍我的脸。
“这几天里，你会一直疼。”他说，“从肚子开始疼，疼到全身。你会拉不出屎，会吐，会发烧，会说胡话。你会求我杀了你。”
他把金子放进我嘴里。
那块金属很小，很滑，顺着舌头滑到喉咙口，卡在那里。我噎住了，喉咙剧烈收缩，想要把它咳出来。但箍着我头的那个人用手捂住我的嘴，另一个人捏住我的鼻子。
我无法呼吸。
肺里的空气越来越少，越来越少。胸口像被火烧一样。眼前开始发黑，耳朵里开始嗡嗡响。我的身体在剧烈挣扎，但那两个人把我按得死死的。
然后喉咙一动，那块金子滑下去了。
他们松开手。我趴在地上，剧烈咳嗽，咳得眼泪和鼻涕一起流出来。胃里一阵翻涌，想要吐，但什么也吐不出来。只感觉到那个小小的、滑滑的东西，正顺着食道往下滑，滑进胃里，停在那里。
牛牛蹲在我面前，低头看我。
“感觉怎么样？”他问。
我抬起头，看着他的眼睛。那双浅褐色的眼睛里，还是那种纯粹的、因为找到新玩具而高兴的光。
“这才刚开始。”他说。
他站起来，对那两个人说：“把他吊回去。”
那两个人把我从地上拖起来，拖回水牢，重新吊在横梁上。铁链哗啦哗啦地响，锈蚀的锁扣咔哒一声扣上。我的手腕被吊起来，脚尖勉强能点到水底。
他们走了。铁栅门砰地关上。光线消失了。
黑暗重新包围了我。
我站在水里，吊着，光着，浑身发抖。胃里那个小小的金属块，开始慢慢发热，慢慢变重，慢慢往下坠。
我闭上眼睛。
黑暗中，水声又响起来。很轻，很近。我知道那是那个人，那个泡烂了的人。他没说话，我也没说话。我们就这么在黑暗里待着，一个吊着，一个泡着，等着。
等着下一次疼。
等着下一次死。
第十章
吞金的第二天，我开始发烧。
不，也许是当天晚上。我分不清白天黑夜，只知道身体开始发烫，开始打摆子。胃里那个小小的金属块，像一块烧红的炭，烫着我的胃壁，烫着我的肠子。疼是持续的，钝钝的，从肚子里面往外扩散，扩散到全身。
我站在水里，吊着，抖得铁链哗哗响。污水在胸口晃荡，撞在那些被皮带抽过的伤口上，又疼又痒。
那个人从黑暗里浮出来，游到我面前，停下。他看着我，那双湿漉漉的眼睛里，还是那种空洞洞的光。
“发烧了。”他说。
我没说话。牙齿在打战，咯咯响，想说也说不出来。
他伸出手，用那泡烂的手指碰了碰我的额头。他的手也是凉的，但我感觉更凉——像一块冰贴在我滚烫的皮肤上。
“烫。”他说，“他们在你肚子里放了什么？”
我张了张嘴，喉咙里发出一声嘶哑的、不成调的声音。
他点点头，把手收回去。
“金子。”他说，“他们玩过这个。有一个，吞了金子，烧了三天才死。死的时候，肚子里全是血。肠子被磨破了。”
他低下头，看着自己泡在水里的身体。
“我没吞过金子。”他说，“他们对我玩别的。”
他用手指碰了碰自己脖子上那道疤。
“这个，是刀割的。”他说，“我自己割的，想死。没死成。他们后来也割过，用更钝的刀，割得更慢。”
他把手放下来，重新浸回水里。
“你这次要烧几天。”他说，“忍着吧。忍过去，就好了。忍不过去，就死了，活了，再忍。”
他往后一退，身体慢慢沉回水里。水面漫过他的下巴，他的嘴，他的鼻子，最后只剩下一双眼睛露在外面，湿漉漉的，盯着我。
那双眼睛盯了很久。然后它们闭上，沉下去，消失在水面下。
我站在水里，吊着，抖着，烧着。胃里那块金属，越来越重，越来越烫，像要从肚子里烧穿一个洞。
我闭上眼睛。
黑暗中，那些疼变得更清晰了。不是更疼，是更清晰。我能感觉到每一处伤口的位置，每一根骨头的形状，每一条肌肉的抽搐。我能感觉到那块金属在胃里慢慢滚动，慢慢往下坠，慢慢磨擦着肠壁。
时间变得很慢，慢得像凝固了一样。我不知道过了多久。也许一小时，也许一天。只知道疼一直在，烧一直在，抖一直在。
然后，有什么东西从肚子里涌上来。
是呕吐的感觉。胃剧烈收缩，想把那个金属块挤出来。我张开嘴，弯下腰，呕。污水灌进嘴里，呛进鼻子里。我呕出来的全是水，浑的，黄的，带着一股酸臭味。
金属块没出来。
它还在那里，在胃里，在肠子里，不知道什么地方。只是往下坠了一点，又往下坠了一点。
我直起腰，喘着气，浑身发软。眼前一阵阵发黑，耳朵里嗡嗡响。铁链在头顶哗哗响，像在嘲笑我。
那个人又浮出来了。他游到我面前，看我。
“吐不出来。”他说，“金子重，沉在下面，吐不出来。”
我看着他，说不出话。
他伸出手，用那泡烂的手指，按了按我的肚子。他的手按在我的肚脐眼下面，那里正一阵一阵地疼。
“在这儿。”他说，“往下走了。”
他收回手，看着我。
“还会往下走。”他说，“一直走，一直磨。磨破了，出血了，感染了，就死。死了，活了，重新来。”
他顿了顿。
“或者不重新来。”他说，“有时候，死了就不活了。不是每次都活的。有时候，死了就死了，真的死了。不知道为什么。”
他看着我，等着我问。我没问，问不出。
他又沉下去了。
我站在水里，吊着，抖着，烧着，肚子里那块金属慢慢往下坠。
我不知道过了多久。也许一天，也许两天。只知道那块金属一直往下坠，一直磨。肚子越来越疼，从钝钝的疼变成尖锐的疼，从一阵一阵的疼变成一直一直的疼。我开始拉不出屎，开始吐，开始说胡话。
那些胡话里，有我的战友，我的家乡，我的母亲。我听见自己在喊他们的名字，用那种嘶哑的、不成调的声音。我知道他们在听不见，但我还是喊。
那个人有时候浮出来，看我，听我喊。他从来不说话，就是看，就是听。看完了，听完了，又沉下去。
然后有一天，不，有一天晚上，不，有一天某个时刻，疼突然变了。
变得更尖锐，更烫。像有什么东西从肚子里炸开了。一股热流从身体深处涌出来，顺着肠子往下流，流到外面，流进污水里。
我低头看。看不见，但能感觉到。那是血，温热的，黏稠的，从身体里流出来的血。
“破了。”那个人从黑暗里浮出来，说。
我看着他，想说话，说不出来。眼前越来越黑，越来越黑。耳朵里的嗡嗡声越来越大，越来越大。
然后黑彻底来了。
第十一章
我活过来了。
睁开眼睛，还是那间水牢，还是齐胸深的污水，还是那股铁锈混着粪便的臭味。我的手腕被铁链吊在横梁上，脚尖勉强能点到水底滑腻的砖面。
不一样的是肚子。
肚子里那块金属没了。不知道是拉出来了，还是留在死去的那个身体里了。肚子不疼了，只是有些虚，有些空，像被掏空了一样。
我低下头，看自己的身体。背上、胸口、腿上的伤痕还在，但颜色变浅了，像是过了很久很久。手上的手指还是朝错误的方向弯着，但肿消了一些，颜色也没那么紫了。
“醒了？”
那个人从身后浮出来，游到我面前。他看着我的眼睛，那双湿漉漉的眼睛里，还是那种空洞洞的光。
“你死了。”他说，“三天。不，四天。”
我看着他，不说话。嗓子更哑了，像被砂纸打磨过一样。
“死了，活了。”他说，“又死了，又活了。我数着的。”
他伸出手，用那泡烂的手指，碰了碰我的脸。他的手还是凉的，软软的，像两条死鱼。
“命硬。”他说。
他把手收回去，看着我。
“他们还来吗？”我开口问。声音是嘶哑的，几乎听不见。
他点点头。
“来。”他说，“一直来。玩够了才不来。玩不够，一直来。”
他看着我的眼睛。
“你还没玩够。”他说，“你才刚开始。”
他往后一退，沉回水里。那双湿漉漉的眼睛在水面下盯了我一会儿，然后闭上，消失。
我站在水里，吊着，光着，肚子里空空的，身体虚虚的。我抬起头，看着头顶那片黑漆漆的、看不见的天。
我想起那些胡话里喊过的名字。我的战友，我的家乡，我的母亲。他们知道我还活着吗？他们知道我在哪儿吗？他们找得到我吗？
不知道。
我什么都不知道。
我只知道他们还会来。还会玩。还会让我死，让我活。
一直死，一直活。
没有头。
第二卷：窒息
第十二章

他们第五天来的。
不，也许是第六天。我分不清。只知道上面那道铁栅门打开的时候，昏黄的光照进来，比上次更亮一些。
脚步声从阶梯上传来，还是三个人。我抬起头，眯着眼看那些从光里走下来的影子。牛牛走在最前面，还是那件黑色T恤，还是那条沙漠色作战裤，还是那双锃亮的新靴子。
他走到我面前，站定，上下打量我。
“活了。”他说，“我就说你还会活。”
他伸出手，捏住我的下巴，把我的脸往上抬。他看我的脸，看我的眼睛，看我眼睛里那些血丝。
“瘦了。”他说，“烧了几天，瘦了一圈。”
他松开我的下巴，往后退了一步。那两个人站在他身后，还是那两个人——拎绳子的，和另一个。
“今天玩什么？”拎绳子的人问。
牛牛歪着头想了想。
“吞金玩过了。”他说，“玩点别的。”
他从口袋里掏出一样东西。那是一块布，灰白色的，皱巴巴的，像是从什么衣服上撕下来的。
“蒙脸布。”他说，“蒙上脸，喘不过气。喘不过气，就死。死了，活了，再蒙。”
他把那块布在手里抖了抖，举起来给我看。
“知道这是什么布吗？”他问，“你们南斯拉夫发的？还是苏联货？”
我看着那块布，没说话。那不是我的东西，我不认识。
他点点头，把那块布递给拎绳子的人。
“先蒙上。”他说，“让他喘喘看。”
那两个人走上前来，开始解我手腕上的铁链。锁扣咔哒咔哒响，好一会儿才打开。我的手臂垂下来，肩膀关节传来一阵撕裂般的剧痛——比上次更疼，像是脱臼的地方又脱了一次。
他们把我从水里拖出来，拖到外面的地下室。还是那间地下室，还是那个水泥地面，还是那股霉味和尿骚味。
他们把我扔在地上。我蜷缩着，光着，浑身发抖。手指在地上磕了一下，疼得我眼前发黑。
拎绳子的人走过来，蹲在我面前，手里拿着那块灰白色的布。
“别动。”他说。
他用手按住我的头，把那块布蒙在我脸上。布是粗的，糙的，有一股霉味和汗味混合的气味。它在我的鼻子和嘴上盖着，紧紧的，严严的，不透一点气。
我开始喘不过气。
不是那种慢慢的、一点一点憋住的感觉，而是那种立刻的、一下子就被堵住的感觉。我的鼻子被布压着，吸不进空气。我的嘴被布压着，也吸不进空气。我张嘴想喊，布被吸进嘴里，堵住喉咙，更喘不过气。
我挣扎起来。身体在地上扭动，手脚乱挥，想要把脸上的布扯掉。但那两个人把我按得死死的，一个人压着我的腿，一个人压着我的胳膊。拎绳子的人用手捂住那块布，让它在我的脸上贴得更紧。
肺里的空气越来越少。
越来越少。
越来越少。
那种感觉无法形容。不是疼，不是恐惧，而是一种比疼和恐惧更原始的东西——是溺水，是窒息，是身体最深处的求生本能在尖叫。我的胸口像被火烧一样，喉咙像被什么东西堵住一样，眼前开始发黑，耳朵里开始嗡嗡响。
我听见有人在笑。很远，像从另一个世界传来的。我听见牛牛在说什么，但听不清，那些声音被嗡嗡声盖住了。
然后黑彻底来了。
第十三章
我醒过来，又在水牢里。
还是那间水牢，还是齐胸深的污水，还是那股铁锈混着粪便的臭味。我的手腕被铁链吊在横梁上，脚尖勉强能点到水底滑腻的砖面。
不一样的是喉咙。
喉咙又干又疼，像被砂纸打磨过一样。每一次呼吸都带着哨音，像有什么东西堵在里面。我知道那是蒙脸布留下的——它堵得太久了，把我的气管堵伤了。
“醒了？”
那个人从身后浮出来，游到我面前。他看着我的眼睛，那双湿漉漉的眼睛里，还是那种空洞洞的光。
“你死了。”他说，“又活了。”
我看着他，不说话。嗓子说不出话。
他伸出手，用那泡烂的手指，碰了碰我的喉咙。他的手指又凉又软，碰在我疼得发烫的喉咙上，凉凉的，像一块冰。
“他们蒙的你。”他说，“蒙脸布。他们喜欢玩这个。”
他把手收回去，看着我。
“有一个，被蒙了十几次。”他说，“每次死，每次活。最后一次，蒙的时间长了，活不过来，死了。真的死了。”
他顿了顿。
“不知道为什么那次就活不过来。”他说，“也许蒙太久了。也许玩够了。”
他看着我，等着我问。我没问，问不出。
他又沉下去了。
我站在水里，吊着，喉咙疼得冒火。我闭上眼睛，想着那块灰白色的布，想着它蒙在我脸上时的感觉——那种喘不过气的感觉，那种肺被火烧的感觉，那种身体最深处的求生本能在尖叫的感觉。
他们还会来的。
还会玩的。
还会让我死，让我活。
一直死，一直活。
没有头。
第十四章
他们第二天又来了。
还是三个人，还是牛牛走在最前面，还是那件黑色T恤，还是那双锃亮的新靴子。
他走到我面前，站定，抬头看我。
“又活了。”他说，“我就说你能活。”
他伸出手，捏住我的下巴，把我的脸往上抬。他看我的脸，看我的眼睛，看我喉咙上那些因为窒息而留下的红印子。
“嗓子哑了。”他说，“没事，过两天就好。”
他松开我的下巴，往后退了一步。那两个人站在他身后，还是那两个人。
“今天还玩蒙脸？”拎绳子的人问。
牛牛摇摇头。
“蒙过了。”他说，“换一个。”
他从口袋里掏出一样东西。那是一个塑料袋，透明的，小小的，像是装什么的包装袋。
“塑料袋。”他说，“蒙上脸，比布更严实。一点气都不透。”
他把那个塑料袋在手里抖了抖，举起来给我看。
“知道怎么玩吗？”他问，“套在头上，扎紧，然后看你能憋多久。”
我看着那个塑料袋，小小的，透明的，在昏暗的光线里泛着微弱的光。
那两个人走上前来，开始解我手腕上的铁链。锁扣咔哒咔哒响，好一会儿才打开。我的手臂垂下来，肩膀关节传来一阵撕裂般的剧痛——比上次更疼，像是脱臼的地方永远好不了。
他们把我从水里拖出来，拖到外面的地下室。还是那间地下室，还是那个水泥地面，还是那股霉味和尿骚味。
他们把我扔在地上。我蜷缩着，光着，浑身发抖。
拎绳子的人走过来，蹲在我面前，手里拿着那个塑料袋。
“别动。”他说。
他用手按住我的头，把那个塑料袋套在我头上。
眼前立刻变得模糊起来。那些光，那些人，那些影子，全被透明的塑料挡在外面，变成一片朦胧的、扭曲的、像在水里看东西一样的世界。
然后他把袋口收紧。
塑料袋贴在我的脸上，贴着我的鼻子，贴着我的嘴。我开始喘不过气——不是蒙脸布那种慢慢的、一点一点憋住的感觉，而是那种立刻的、彻底的、一点空气都进不来的感觉。
我挣扎起来。身体在地上扭动，手脚乱挥，想要把头上的塑料袋扯掉。但那两个人把我按得死死的，一个人压着我的腿，一个人压着我的胳膊。拎绳子的人用手捂着袋口，让它更紧地贴在我的脸上。
塑料随着我的呼吸，一凹一凸，一凹一凸。凹下去的时候贴在我的鼻子和嘴上，凸起来的时候又离开一点。但那点离开没用，里面全是呼出来的二氧化碳，没有氧气。
肺里的空气越来越少。
越来越少。
越来越少。
那种感觉比蒙脸布更可怕。不是疼，不是恐惧，而是一种纯粹的、绝对的窒息。我的胸口像被火烧一样，喉咙像被堵住一样，眼前越来越黑，耳朵里的嗡嗡声越来越大。
我看见那些扭曲的光在眼前晃动。我看见那些朦胧的影子在笑。我看见牛牛的脸贴在塑料外面，离我很近，像一条扭曲的鱼。
他的嘴在动，在说什么。我听不见，只看见他的嘴一张一合，一张一合，然后变成一个大大的O形。
那个O形越来越大，越来越大，然后和黑一起吞没了我。
第十五章
我醒过来，又在水牢里。
还是那间水牢，还是齐胸深的污水，还是那股铁锈混着粪便的臭味。我的手腕被铁链吊在横梁上，脚尖勉强能点到水底滑腻的砖面。
不一样的是头。
头疼得厉害，像有把锤子在脑子里敲。太阳穴一跳一跳地疼，眼睛胀得像要爆开。我知道那是塑料袋留下的——缺氧太久，脑子被伤着了。
“醒了？”
那个人从身后浮出来，游到我面前。他看着我的眼睛，那双湿漉漉的眼睛里，还是那种空洞洞的光。
“你死了。”他说，“又活了。”
我看着他，说不出话。嗓子更哑了，头更疼了。
他伸出手，用那泡烂的手指，碰了碰我的太阳穴。他的手指又凉又软，碰在我疼得发烫的太阳穴上，凉凉的，像一块冰。
“头疼。”他说，“缺氧太久，头疼。过两天就好。”
他把手收回去，看着我。
“他们玩塑料袋。”他说，“玩了好几次。有一个，被玩了三次。第一次，活了。第二次，活了。第三次，活了，但脑子坏了。”
他用手指点了点自己的脑袋。
“傻了。”他说，“不认识人，不会说话，只会流口水。他们后来不玩了，把他扔在这儿，泡着。泡了好久，死了，活了，又傻了。一直傻，一直死，一直活。”
他看着我。
“你傻了吗？”
我摇摇头。头摇的时候更疼了，像有把刀子在脑子里搅。
他点点头。
“没傻就好。”他说，“傻了还不如死。”
他又沉下去了。
我站在水里，吊着，头疼得像要炸开。我闭上眼睛，想着那个塑料袋，想着它套在我头上时的感觉——那种纯粹的、绝对的窒息，那种胸口被火烧、眼前越来越黑的感觉。
他们还会来的。
还会玩的。
还会让我死，让我活。
一直死，一直活。
没有头。
第十六章
他们第三天又来了。
不，也许是第四天。我分不清。只知道上面那道铁栅门打开的时候，昏黄的光照进来，比上次暗一些。
脚步声从阶梯上传来，还是三个人。我抬起头，眯着眼看那些从光里走下来的影子。牛牛走在最前面，还是那件黑色T恤，还是那条沙漠色作战裤，还是那双锃亮的新靴子。
他走到我面前，站定，抬头看我。
“又活了。”他说，“我就说你能活。”
他伸出手，捏住我的下巴，把我的脸往上抬。他看我的脸，看我的眼睛，看我眼睛里那些血丝。
“头疼？”他问。
我没说话。头还是疼的，但比昨天好一点。
他点点头。
“塑料袋玩过了。”他说，“换一个。”
他从口袋里掏出一样东西。那是一根管子，透明的，软软的，像是医院里用的那种。
“吸管。”他说，“不是用来吸的，是用来堵的。”
他把那根管子举起来给我看。
“从鼻子插进去。”他说，“插到喉咙里，堵住气管。喘不过气，就死。死了，活了，再插。”
我看着那根管子，透明的，软软的，在昏暗的光线里泛着微弱的光。
那两个人走上前来，开始解我手腕上的铁链。锁扣咔哒咔哒响，好一会儿才打开。我的手臂垂下来，肩膀关节传来一阵撕裂般的剧痛——比上次更疼，像是脱臼的地方永远好不了。
他们把我从水里拖出来，拖到外面的地下室。还是那间地下室，还是那个水泥地面，还是那股霉味和尿骚味。
他们把我扔在地上。我蜷缩着，光着，浑身发抖。
拎绳子的人走过来，蹲在我面前，手里拿着那根透明的管子。
“别动。”他说。
他用一只手按住我的头，另一只手捏着那根管子，往我的鼻子里插。
管子是凉的，滑的，往鼻子里钻的时候，那种感觉无法形容——不是疼，而是一种比疼更奇怪的、更深处的异物感。它在我的鼻腔里慢慢前进，穿过那些弯曲的通道，往深处钻。
我的身体开始发抖。不是冷，而是那种本能的、无法控制的发抖。眼泪从眼睛里流出来，不是因为疼，而是因为那种异物感刺激到了什么。
管子继续往里钻。
钻过鼻腔，钻到喉咙口，停在那里。
“别动。”拎绳子的人又说。
他用手指捏着管子，调整了一下方向，然后往里一推。
管子插进去了。
那种感觉——那种有什么东西从鼻子插进去，穿过喉咙，堵住气管的感觉——无法形容。不是疼，不是恐惧，而是一种比疼和恐惧更奇怪的东西。是一种完全的、彻底的失控感。我的身体不再是我的身体，我的呼吸不再是我的呼吸。那个管子在我身体里，控制着我能不能喘气。
我开始喘不过气。
不是塑料袋那种一下子堵死的喘不过气，而是一种慢慢的、一点一点的喘不过气。管子堵住了气管的一部分，空气还能进去一点，但不够。越来越不够。越来越不够。
肺里的空气越来越少。
越来越少。
越来越少。
我的身体开始挣扎，但挣扎没用。管子还在那里，堵着，控制着。我的手脚乱挥，但那两个人把我按得死死的。我的嘴张开，想喊，但喊不出声——管子堵着喉咙，什么声音都出不来。
眼前越来越黑。
耳朵里嗡嗡响。
然后黑彻底来了。
第十七章
我醒过来，又在水牢里。
还是那间水牢，还是齐胸深的污水，还是那股铁锈混着粪便的臭味。我的手腕被铁链吊在横梁上，脚尖勉强能点到水底滑腻的砖面。
不一样的是鼻子和喉咙。
鼻子又酸又疼，像有什么东西在里面刮过。喉咙更疼了，像被什么东西撑开过。每一次呼吸都带着哨音，比上次更响，更尖。
“醒了？”
那个人从身后浮出来，游到我面前。他看着我的眼睛，那双湿漉漉的眼睛里，还是那种空洞洞的光。
“你死了。”他说，“又活了。”
我看着他，说不出话。嗓子完全哑了，一点声音都出不来。
他伸出手，用那泡烂的手指，碰了碰我的鼻子。他的手指又凉又软，碰在我酸疼的鼻子上，凉凉的。
“插管子。”他说，“他们喜欢玩这个。”
他把手收回去，看着我。
“有一个，被插了好几次。”他说，“最后一次，管子断了，断在里面。死了，活了，管子还在里面。又死了，又活了，管子还在里面。一直出不来。”
他用手指点了点自己的喉咙。
“在这儿。”他说，“一直在这儿。吃东西疼，说话疼，喘气也疼。后来他自己抠出来的，抠得满嘴是血。”
他看着我。
“你管子出来了吗？”
我点头。我不知道出来没出来，只知道现在鼻子里没有管子。也许是死了之后消失的，也许是他们拔掉的。不知道。
他点点头。
“出来就好。”他说，“出不来就麻烦了。”
他又沉下去了。
我站在水里，吊着，鼻子酸疼，喉咙疼得像冒火。我闭上眼睛，想着那根透明的管子，想着它从鼻子插进去、穿过喉咙、堵住气管的感觉——那种慢慢的、一点一点的窒息，那种身体不再是自己的身体的感觉。
他们还会来的。
还会玩的。
还会让我死，让我活。
一直死，一直活。
没有头。
第三卷：穿刺
第十八章
他们休息了几天。
也许是两天，也许是三天。我分不清。只知道上面那道铁栅门一直关着，昏黄的光偶尔从缝隙里漏进来，照在水面上，一闪一闪的。
那些天里，那个人经常浮出来。他游到我面前，看我，有时候说话，有时候不说话。
“他们休息了。”他说，“玩累了，休息几天。”
我看着他，说不出话。嗓子还是哑的，但比昨天好一点。至少能吞口水了，虽然吞的时候还是疼。
“休息完了还会来。”他说，“一直来。玩够了才不来。”
他伸出手，用那泡烂的手指，碰了碰我胸口的伤痕。那些被皮带抽过的伤痕已经结痂了，黑红色的痂皮一块一块的，泡在水里，边缘翻着毛边。
“快好了。”他说，“好了他们再玩。”
他把手收回去，看着我。
“你怕吗？”
我看着他的眼睛，那双湿漉漉的、空洞洞的眼睛。
“怕。”我说。声音是嘶哑的，但比之前清楚了一点。
他点点头。
“怕就对了。”他说，“不怕才奇怪。”
他又沉下去了。
我站在水里，吊着，等着。
第十九章
他们第五天来的。
不，也许是第六天。只知道上面那道铁栅门打开的时候，昏黄的光照进来，比之前更亮一些。
脚步声从阶梯上传来，还是三个人。我抬起头，眯着眼看那些从光里走下来的影子。牛牛走在最前面，还是那件黑色T恤，还是那条沙漠色作战裤，还是那双锃亮的新靴子。
不一样的是，他手里拿着一样东西。
那是一根针。很长，很粗，像是缝麻袋的那种。针尖在昏暗的光线里闪着寒光。
他走到我面前，站定，抬头看我。
“休息好了？”他问。
我没说话。
他点点头。
“休息好了就好。”他说，“今天玩点新鲜的。”
他把那根针举起来给我看。针很长，有手指那么长，比普通的针粗好几倍。针眼很大，穿着一条黑色的线。
“穿刺。”他说，“听说过吗？用针穿过去，从这边穿到那边，带着线。穿过去，拉出来。穿过去，拉出来。玩够了，再把线抽出来。”
他用手指捏着针，转了转。针尖在光线里一闪一闪的。
那两个人走上前来，开始解我手腕上的铁链。锁扣咔哒咔哒响，好一会儿才打开。我的手臂垂下来，肩膀关节传来一阵撕裂般的剧痛——比上次更疼，像是永远好不了。
他们把我从水里拖出来，拖到外面的地下室。还是那间地下室，还是那个水泥地面，还是那股霉味和尿骚味。
他们把我扔在地上。我蜷缩着，光着，浑身发抖。
牛牛走过来，蹲在我面前，手里拿着那根针。
“从哪儿开始呢？”他歪着头，自言自语。
他用针尖在我的胸口点了点，从锁骨点下去，点过胸骨，点过肋骨，点过肚子，最后停在大腿根。
“这儿。”他说，“肉厚，好穿。”
他对那两个人点了点头。那两个人走上前来，一个人按住我的上半身，一个人按住我的腿。我被按得死死的，动弹不得。
牛牛把针尖抵在我的大腿上。
针尖是凉的，尖的，抵在皮肤上，有点疼，但更多的是那种尖锐的、让人起鸡皮疙瘩的感觉。我看着那根针，看着它抵在我的腿上，看着它慢慢往下压。
皮肤凹下去了。
然后破了。
针尖刺进去的时候，那种疼不是一下子炸开的，而是慢慢的、一点一点深入的。我能感觉到它在穿过皮肤，穿过脂肪，穿过肌肉，一点一点往深处走。那种感觉无法形容——不是钝疼，不是尖锐的疼，而是一种从未经历过的、陌生的、让人想尖叫的疼。
牛牛捏着针，慢慢往里推。
针身一点一点没入我的腿。我看见它从皮肤外面进去，越进越深，越进越深，最后只剩下针尾和那根黑线还露在外面。
“穿过去了。”牛牛说。
他用手指捏住针尾，往外一拉。
那种疼——那种针穿过肌肉、从另一边拉出来的疼——是无法形容的。它比进去的时候更疼，更尖锐，更让人想尖叫。我的身体剧烈抽搐，嘴张开，想喊，但喊不出声。嗓子太哑了，只发出一声嘶哑的、不成调的声音。
牛牛把针完全拉出来。那根黑线留在我的腿上，从这边穿到那边，两头垂着，像一根奇怪的缝线。
“好看。”他说。
他把针举起来，对着光照了照。针上沾着血，鲜红的，顺着针身往下流，滴在地上。
“再来。”他说。
他把针尖抵在我的另一条腿上，同样的位置。同样的过程——慢慢刺进去，慢慢穿过去，慢慢拉出来。那根黑线留在我的腿上，和第一条线对称着，像是精心设计过的图案。
“再来。”他说。
这次是手臂。针尖抵在小臂上，慢慢刺进去，慢慢穿过去，慢慢拉出来。黑线留在手臂里，从这边穿到那边，两头垂着。
再来。另一条手臂。
再来。胸口。针尖从肋骨之间穿过去，那种疼让我差点昏过去。我能感觉到它在我的身体里穿行，穿过皮肤，穿过脂肪，穿过肌肉，从另一边钻出来。黑线留在我的胸口，像一道奇怪的伤疤。
再来。肚子。针尖从肚脐眼旁边穿过去，穿过那些柔软的、没有骨头保护的地方。我感觉到它在我的肚子里穿行，离那些内脏那么近，那么近，近到我能感觉到它们的恐惧。
不知道穿了多少下。
也许十下，也许二十下。我只知道我的身上到处是黑线，从这边穿到那边，从那边穿到这边，纵横交错，像一张网。那些穿过的孔还在往外渗血，一滴一滴，落在地上，汇成一滩。
牛牛停下来，站起来，低头看我。
“好看。”他说，“真他妈好看。”
他把那根针递给拎绳子的人，从口袋里掏出一样东西——那是一面小镜子，巴掌大，边缘镶着银色的边。
他把镜子举到我面前，让我看。
“看清楚。”他说。
我看着镜子里的自己。那是我吗？那张脸又瘦又白，眼窝深陷，颧骨高耸，嘴唇干裂。那张脸上全是汗，全是泥，全是血。那张脸上的眼睛里，全是恐惧，全是绝望，全是某种我不认识的东西。
然后我看见身上的那些线。
黑线从我的身体里穿进穿出，纵横交错，像一张网。有些孔还在渗血，把黑线染成红色。有些孔已经干了，黑线和皮肤粘在一起，皱皱的。
我闭上眼睛。
“再看。”牛牛说。
他用手扒开我的眼皮，强迫我看。镜子里还是那张脸，那些线，那些血。
“这是你。”他说，“记住了。”
他把镜子收回去，站起来，对那两个人说：“把他吊回去。”
那两个人把我从地上拖起来，拖回水牢，重新吊在横梁上。铁链哗啦哗啦地响，锈蚀的锁扣咔哒一声扣上。我的手腕被吊起来，脚尖勉强能点到水底。
他们走了。铁栅门砰地关上。光线消失了。
黑暗重新包围了我。
我站在水里，吊着，光着，浑身发抖。身上那些穿过的孔还在疼，那些黑线还留在身体里，从这边穿到那边，从那边穿到这边。污水泡着它们，又痒又疼，像有无数只蚂蚁在皮肤下面爬。
那个人从黑暗里浮出来，游到我面前。他看着我的身体，看着那些纵横交错的线。
“他们玩这个。”他说，“穿刺。玩了好多次。”
他伸出手，用那泡烂的手指，碰了碰我胸口的一根线。他的手指又凉又软，碰在线和皮肤交界的地方，那种感觉很奇怪——不是疼，不是痒，而是一种从未经历过的、陌生的感觉。
“会留疤。”他说，“这些线拿走以后，会留疤。一道一道的疤，一辈子消不掉。”
他把手收回去，看着我。
“你怕留疤吗？”
我看着他的眼睛，那双湿漉漉的、空洞洞的眼睛。
“不怕。”我说。
他点点头。
“不怕就好。”他说，“怕也没用。”
他又沉下去了。
我站在水里，吊着，身上那些线在污水里飘着，像海草，像水蛇，像某种奇怪的东西。我闭上眼睛，想着镜子里的自己，想着那些纵横交错的线，想着那些还在渗血的孔。
他们还会来的。
还会玩的。
还会让我死，让我活。
一直死，一直活。
没有头。
第二十章
他们第二天就来了。
也许是第三天。我分不清。只知道上面那道铁栅门打开的时候，昏黄的光照进来，比上次暗一些。
脚步声从阶梯上传来，还是三个人。我抬起头，眯着眼看那些从光里走下来的影子。牛牛走在最前面，还是那件黑色T恤，还是那条沙漠色作战裤，还是那双锃亮的新靴子。
不一样的是，他手里拿着一个袋子。军绿色的，鼓鼓囊囊的，不知道里面装着什么。
他走到我面前，站定，抬头看我。
“线还在？”他问。
他伸出手，抓住我胸口的一根线，往外一拉。
那种疼——那种线从身体里被拉出来的疼——是无法形容的。它比进去的时候更疼，更尖锐，更像有把刀子在身体里绞。我的身体剧烈抽搐，嘴张开，想喊，但喊不出声。
他拉了一点，又停住。那根线还有一大半留在身体里，晃晃悠悠的。
“别急。”他说，“慢慢来。”
他松开那根线，转向那两个人。
“把他放下来。”他说。
那两个人走上前来，开始解我手腕上的铁链。锁扣咔哒咔哒响，好一会儿才打开。我的手臂垂下来，肩膀关节传来一阵撕裂般的剧痛——比上次更疼，像是永远好不了。
他们把我从水里拖出来，拖到外面的地下室。还是那间地下室，还是那个水泥地面，还是那股霉味和尿骚味。
他们把我扔在地上。我蜷缩着，光着，浑身发抖。身上那些线在地上拖行，每一根都被牵动，每一根都疼。
牛牛走过来，蹲在我面前，把那个军绿色袋子放在地上。他打开袋口，从里面拿出一样东西。
那是一双靴子。
棕色的，翻毛皮的，鞋头有钢衬。是我的靴子。
他把靴子举起来给我看。靴子被擦过了，上面的泥被擦掉了，皮面被擦得发亮。鞋带换了新的，白色的，圆形的蜡芯绳。
“认得吗？”他问。
我看着那双靴子，没说话。
他把靴子放在地上，又从袋子里拿出另一样东西。
那是一双手套。
淡蓝色的迷彩，山羊皮的，手掌部位磨得光滑。是我的手套。它们被缝过了，那些割开的口子被人用针线缝上，针脚歪歪扭扭的，像蜈蚣的脚。
“也认得吗？”他问。
我看着那双手套，还是没说话。
他把手套放在靴子旁边，又从袋子里拿出另一样东西。
那是一顶头盔。
淡蓝色的迷彩，和我身上的迷彩服一个颜色。是我的头盔。头盔上沾着泥，但也被擦过一些，露出下面淡蓝色的漆面。
“还有这个。”他说。
他把头盔放在手套旁边，又从袋子里拿出最后一样东西。
那是我的面罩。
黑色的，棉质的，只露出眼睛的那种。面罩皱巴巴的，沾着泥，沾着血，不知道是谁的血。
他把面罩放在头盔上，拍了拍手，站起来，低头看我。
“你的东西。”他说，“都在这儿了。”
他蹲下来，用手捏住我的下巴，把我的脸往上抬。
“想要吗？”他问。
我看着那些东西——靴子，手套，头盔，面罩。它们摆在地上，整整齐齐的，像等着被认领的失物。
“想要，”他说，“就说话。”
我看着他，不说话。
他点点头。
“不想要？”他说，“那就算了。”
他站起来，对那两个人说：“把东西收起来。”
那两个人走上前来，把那些东西收进袋子里。靴子，手套，头盔，面罩，一样一样，全部塞回那个军绿色的袋子。袋子被拎起来，放到墙角。
牛牛又蹲下来，看着我。
“你知道这些东西现在在哪儿吗？”他问。
我没说话。
“在那个袋子里。”他说，“在那个角落里。你想拿，拿不到。你想看，看不到。它们就在那儿，离你这么近，又那么远。”
他伸出手，用指尖在我的脸上划了划，从额头划到下巴。
“就像你。”他说，“离你们那些人那么近，又那么远。他们知道你在哪儿吗？他们来找你了吗？”
他看着我的眼睛，等着我回答。
我没回答。
他站起来，拍了拍膝盖上的灰。
“没有。”他说，“他们不知道。他们也不来找。你就是死了，他们也找不到。”
他转过身，走到墙角，拎起那个袋子，走了。
那两个人跟着他走了。铁栅门砰地关上。光线消失了。
黑暗重新包围了我。
我躺在地上，光着，身上那些线还留在身体里，一根一根的，疼着。我闭上眼睛，想着那些东西——靴子，手套，头盔，面罩。它们就在那个袋子里，在那个角落里，离我那么近，又那么远。
那个人从黑暗里浮出来？不，这里是地下室，不是水牢。没有水，没有人。只有我，光着，躺在地上，身上那些线纵横交错。
我睁开眼睛，看着头顶那片黑漆漆的、看不见的天。
他们还会来的。
还会玩的。
还会让我死，让我活。
一直死，一直活。
没有头。
第四卷：沼泽
第二十一章
他们在沼泽地里玩了我三天。
不，也许是四天。我分不清。只知道他们把我从水牢里拖出来，塞进一辆车的后箱，开了很久很久，然后把我扔进一片泥潭里。
那是一片真正的沼泽。黑色的泥，黑色的水，腐烂的植物气味比水牢里还浓。泥潭不深，刚没过腰，但越动陷得越深。我站在里面，光着，身上那些穿过的孔还在疼，那些纵横交错的线还留在身体里。
牛牛站在岸边，穿着那双锃亮的新靴子，靴面上溅了几点泥。他低头看我，嘴角咧开，还是那个笑容。
“沼泽。”他说，“听说过吗？把人扔进去，慢慢陷，慢慢淹。泥水灌进嘴里，灌进鼻子里，灌进肺里。憋死，呛死，闷死。”
他从口袋里掏出一根烟，点上，吸了一口。
“慢慢玩。”他说，“不急。”

他挥了挥手，那三个人走上前来。一个人拿着一根长杆子，另外两个人空着手。
拿着杆子的人把杆子伸过来，抵在我胸口，把我往泥潭深处推。我的脚在泥里滑动，一步一步往后退。泥越来越深，越来越深，漫过腰，漫过胸口，漫到脖子。
杆子收回去。
我站在那儿，只有头露在泥面上。黑色的泥浆包围着我，温的，滑的，像某种活的东西在舔我的皮肤。我能感觉到它在慢慢涌动，慢慢往上漫，一点一点逼近我的下巴。
牛牛在岸边喊：“别动。动就陷得快。”
我站在那儿，不敢动。泥浆继续往上漫，漫过下巴，漫到嘴边。
我开始喘气，又急又浅，像一条被扔上岸的鱼。泥浆随着我的呼吸，一荡一荡的，偶尔溅进嘴里。那种味道——那种腐烂的、腥臭的、像死了一百年的东西的味道——让我想吐。但我不敢吐，吐了就得张嘴，张嘴就会灌进更多的泥。
泥浆漫到嘴唇。
我闭上嘴，用鼻子呼吸。泥浆漫过嘴唇，漫到鼻子下面。我用鼻子吸气，泥浆就在鼻孔边上晃，晃得我满鼻子都是那种腐烂的气味。
泥浆漫到鼻孔。
我屏住呼吸。
一秒。两秒。三秒。四秒。五秒。
肺里的空气越来越少。胸口开始发烫，像有把火在里面烧。眼前开始发黑，耳朵里开始嗡嗡响。
我张开嘴，想吸气。泥浆灌进嘴里，堵住喉咙。我呛了，剧烈咳嗽，但咳不出来——喉咙里全是泥，又稠又滑，把气管堵得死死的。
那种感觉——那种被泥浆从里到外堵死的感觉——是无法形容的。不是疼，不是恐惧，而是一种比疼和恐惧更原始的东西。是溺水，是窒息，是身体最深处的求生本能在尖叫。
黑来了。
第二十二章
我醒过来，又在水牢里。
还是那间水牢，还是齐胸深的污水，还是那股铁锈混着粪便的臭味。我的手腕被铁链吊在横梁上，脚尖勉强能点到水底滑腻的砖面。
不一样的是嘴里。
嘴里全是泥。喉咙里全是泥。鼻子眼里全是泥。那些泥干了，结成块，堵在里面，让我喘不过气。我低下头，想把它们咳出来。咳了好久，咳出一块一块的黑色泥巴。每一块都有拇指那么大，硬硬的，带着一股腐烂的气味。
“醒了？”
那个人从身后浮出来，游到我面前。他看着我的眼睛，那双湿漉漉的眼睛里，还是那种空洞洞的光。
“你死了。”他说，“又活了。”
我看着他，说不出话。嘴里还有泥，喉咙里还有泥，嗓子完全堵住了。
他伸出手，用那泡烂的手指，碰了碰我的脸。他的手指又凉又软，碰在我满是泥巴的脸上，凉凉的。
“他们玩沼泽。”他说，“玩了好多次。”
他把手收回去，看着我。
“有一个，被玩了五次。”他说，“每次陷，每次呛，每次死。第五次，陷得太深，找不着了。死了，活了，还在泥里。又死了，又活了，还在泥里。出不来。”
他顿了顿。
“后来他们把他挖出来的。”他说，“挖出来的时候，嘴里全是泥，鼻子眼里全是泥，耳朵眼里全是泥。呛死的。”
他看着我。
“你嘴里有泥吗？”
我点头。
他点点头。
“吐出来。”他说，“不吐出来，下次死得更快。”
他又沉下去了。
我站在水里，吊着，嘴里还有泥，喉咙里还有泥。我低下头，继续咳，继续吐。一块一块的黑泥从嘴里掉出来，落在水面上，沉下去。
不知道吐了多久。只知道最后嘴里干净了，喉咙也干净了，能喘气了，能吞口水了。
我抬起头，看着头顶那片黑漆漆的、看不见的天。
他们还会来的。
还会玩的。
还会让我死，让我活。
一直死，一直活。
没有头。
第二十三章
他们第二天又把我拖去了沼泽。
还是那辆车，还是那个泥潭，还是那三个人站在岸边。牛牛站在他们中间，还是那双锃亮的新靴子，靴面上新溅了几点泥。
“又活了。”他说，“我就说你能活。”
他把烟头扔进泥里，嗤的一声，冒起一小股白烟。
“今天玩深一点。”他说。
那三个人拿着杆子，把我往泥潭更深处推。泥越来越深，越来越深，漫过腰，漫过胸口，漫过脖子，漫过下巴，漫到嘴。
我闭上嘴，用鼻子呼吸。
泥浆漫过鼻子。我屏住呼吸。
一秒。两秒。三秒。四秒。五秒。六秒。七秒。
肺里的空气越来越少。胸口开始发烫。眼前开始发黑。
我张开嘴，吸气。泥浆灌进来。
然后黑来了。
第二十四章
我醒过来，又在水牢里。
还是那间水牢，还是齐胸深的污水，还是那股铁锈混着粪便的臭味。我的手腕被铁链吊在横梁上，脚尖勉强能点到水底滑腻的砖面。
嘴里又是泥。喉咙里又是泥。鼻子眼里又是泥。
我开始咳，开始吐。一块一块的黑泥从嘴里掉出来，落在水面上，沉下去。
那个人浮出来，看我。
“又死了。”他说，“又活了。”
我看着他，说不出话。嘴里还有泥，喉咙里还有泥。
他伸出手，碰了碰我的脸，又缩回去。
“他们明天还会来。”他说，“一直来。玩够了才不来。”
他又沉下去了。
我站在水里，吊着，咳着，吐着。
他们还会来的。
还会玩的。
还会让我死，让我活。
一直死，一直活。
没有头。
第二十五章
他们玩了三天沼泽。
不，也许是四天。我只知道每次都是同样的过程——被拖出去，被扔进泥潭，被推得更深，被泥浆呛死，然后醒过来，在水牢里，嘴里全是泥。
第四次醒来的时候，那个人没浮出来。
我站在水里，吊着，咳着，吐着。咳完了，吐完了，抬起头，四处看。黑暗里什么也没有，只有水声，只有臭味。
“喂。”我喊。嗓子还是哑的，但比之前清楚一点。
没有回答。
“喂。”我又喊。
还是没有回答。
他死了吗？真的死了吗？还是只是没浮出来？
我不知道。我只知道从那以后，我再也没见过他。
那个泡烂了的人，那个脖子上有疤的人，那个说“怕就对了”的人，消失了。
水牢里只剩下我一个人。
第二十六章
他们后来又玩了别的。
射精。
我不知道这个词用在这里对不对，但他们就是这么玩的。用手，用嘴，用工具，让我射。射完了，等一会儿，再让我射。射不出来了，就用手挤，用工具吸，直到挤出最后一滴。
那种感觉——那种被强迫的快感，那种无法控制的射精，那种射到最后一滴、射到疼、射到出血的感觉——比疼更让人恶心。不是身体上的恶心，而是灵魂上的恶心。是那种自己的最私密的地方被别人玩弄、被别人控制、被别人榨干的恶心。
他们一边玩一边笑。
“哟，硬了。”一个人说。
“看，射了。”另一个人说。
“还有吗？再挤挤。”第三个人说。
牛牛站在旁边，看着，笑着。那双锃亮的新靴子在地上踩来踩去，留下一个个清晰的脚印。
我的手套在他们手上。一个人戴着我的手套，用那磨得光滑的手掌部位，摩擦我的敏感部位。手套里的羊毛毡已经干了，软软的，暖暖的，和真实的皮肤只有一线之隔。那种感觉——那种被自己的手套玩弄的感觉——让我想吐。
我闭上眼睛，不看。
但感觉还在。那双手套还在摩擦，那双手还在玩弄，那些人还在笑。
然后射了。
又射了。
又射了。
射到最后，射出来的不是白色的，是红色的。血。
他们这才停手。
“够了。”牛牛说，“下次再玩。”
他们走了。我又被吊回水牢里。
我站在水里，吊着，那个地方疼得像被火烧。我闭上眼睛，想着那双手套——我的手套——戴在别人的手上，摩擦着我的身体。那种感觉，那种被自己的东西侵犯的感觉，比任何疼都更难忍受。
他们还会来的。
还会玩的。
还会让我死，让我活。
一直死，一直活。
没有头。
第二十七章
他们后来又玩了别的。
穿刺。
这次不是用针，是用更粗的东西。钉子。铁签。烧红的铁条。
他们把烧红的铁条按在我的胸口，看着皮肤冒烟，看着肉被烫熟，看着那些焦黑的伤口一个一个出现在我的身上。那种疼——那种被火烧的疼，那种肉被烫熟的疼，那种从皮肤一直疼到骨头里的疼——比任何疼都更疼。
我喊了。
第一次喊出声。那种嘶哑的、不成调的、像野兽一样的喊声。不是我想喊，是身体自己喊出来的。是那些疼从身体深处冲出来，变成声音，从喉咙里冲出去。
他们听见我喊，笑了。
“喊了。”一个人说。
“我就说他会喊。”另一个人说。
牛牛走过来，蹲在我面前，低头看我。
“喊了？”他说，“喊了就对了。不喊才奇怪。”
他站起来，对那三个人说：“继续。”
烧红的铁条又按下来。
我又喊。
喊到嗓子彻底哑了，喊不出声了。只剩下那些疼还在身体里，烧着，烫着，叫着。
然后黑来了。
第二十八章
我醒过来，又在水牢里。
身上多了几道烫伤的疤。黑红色的，焦黑的，边缘翻着水泡。泡在污水里，又疼又痒，像有无数只蚂蚁在皮肤下面爬。
那个人不在。那个泡烂了的人，一直不在。
水牢里只有我，一个人。
我抬起头，看着头顶那片黑漆漆的、看不见的天。
我想起了我的战友。那些和我一起训练、一起吃饭、一起睡觉的人。他们在哪儿？他们在干什么？他们知道我还活着吗？他们来找我了吗？
不知道。
我想起了我的家乡。那个小城，那条河，那棵老树。我还能回去吗？我还能看见它们吗？
不知道。
我想起了我的母亲。她的脸，她的手，她的声音。她还活着吗？她还在等我吗？
不知道。
我什么都不知道。
我只知道我还活着。还吊着。还泡着。还疼着。
他们还会来的。
还会玩的。
还会让我死，让我活。
一直死，一直活。
没有头。
第五卷：结束？
第二十九章
不知道过了多久。
也许一个月。也许两个月。也许更久。我分不清白天黑夜，分不清时间。只知道他们来了又走，走了又来。玩了又玩，玩了又玩。
我的身体上全是疤。鞭子抽的，刀割的，烟头烫的，铁条烙的。那些疤纵横交错，像一张地图，记录着每一次他们玩过的地方。
我的手指和脚趾还朝错误的方向弯着。它们早就长好了，但长成了错误的样子。我握不了拳，走不了路，只能这么弯着，像一双奇怪的手和脚。
我的嗓子彻底哑了。不是那种暂时的哑，而是永远的哑。声带被烟熏过，被泥呛过，被管子插过，最后彻底坏了。我说不出话，只能发出一些嘶哑的、不成调的声音。像野兽，不像人。
那个人再也没出现过。那个泡烂了的人，那个脖子上有疤的人，那个说“怕就对了”的人。他消失了。也许真的死了，也许换了个地方，也许就在水牢的某个角落，沉在下面，再也不浮上来。
我不知道。我只知道水牢里只剩下我一个人。
第三十章
有一天，他们来了。
还是那三个人。还是牛牛走在最前面。还是那双锃亮的新靴子——不，不是新的了。靴面上全是划痕，全是泥点，全是岁月的痕迹。它们早就不是新靴子了，和我一样，旧了，破了，但还穿着。
牛牛走到我面前，站定，抬头看我。
他看我的脸，看我的眼睛，看我眼睛里那些血丝。他看我身上的疤，看我弯着的手指，看我哑掉的喉咙。
他看了很久。
然后他笑了。
那个笑容和第一次一样——没什么恶意，没什么善意，就是那种纯粹的、因为找到一件有趣玩具而高兴的笑。
“你知道吗，”他说，“你是我们玩得最久的一个。”
我没说话。说不出。
“别人早就不行了。”他说，“有的死了，真的死了。有的疯了，傻了，只会流口水。有的求我们杀了他们，我们就杀了他们。但你不一样。”
他伸出手，捏住我的下巴，把我的脸往上抬。
“你还活着。”他说，“还醒着。还看着。还没疯。”
他看着我的眼睛，那双眼睛里，现在是什么？恐惧？绝望？愤怒？还是什么都没有？
我不知道。我只知道我在看着他，看着他的脸，他的眼睛，他的笑容。
他松开我的下巴，往后退了一步。
“今天玩最后一样。”他说。
他从口袋里掏出一样东西。
那是一把小刀。小小的，短短的，刀刃在昏暗的光线里闪着寒光。
“割喉。”他说，“从这儿，划到这儿。”
他用手指在自己的脖子上比划了一下，从左耳朵根划到右耳朵根。
“划开了，血喷出来，喘不过气，就死。”他说，“死了，活了，再划。”
他握着小刀，走上前来。
那两个人也走上前来，开始解我手腕上的铁链。锁扣咔哒咔哒响，好一会儿才打开。我的手臂垂下来，肩膀关节传来一阵撕裂般的剧痛——和第一次一样疼，和每一次一样疼。
他们把我从水里拖出来，拖到外面的地下室。还是那间地下室，还是那个水泥地面，还是那股霉味和尿骚味。
他们把我扔在地上。我蜷缩着，光着，浑身发抖。
牛牛走过来，蹲在我面前，手里握着那把小刀。
“最后一次了。”他说，“玩完这次，我们就走。再也不来了。”
他用刀尖抵在我的脖子上。刀尖是凉的，尖的，抵在喉咙上，那种感觉——那种随时会被割开的感觉——让我全身僵硬。
“有什么想说的吗？”他问。
我看着他的眼睛。那双浅褐色的眼睛里，还是那种纯粹的、因为找到新玩具而高兴的光。和第一次见面时一模一样。
我张开嘴，想说话。但嗓子坏了，发不出声音。只发出一声嘶哑的、不成调的声音。
他歪着头，听了一会儿。
“听不懂。”他说，“算了。”
他把刀尖往下一按。
皮肤破了。血从伤口流出来，温热的，顺着脖子往下淌。那种疼——那种被刀割开的疼——是尖锐的，像一根针从外面扎进去，从里面穿出来。
他把刀往一边拉。
刀身在我的脖子里移动，从左往右，慢慢移动。我能感觉到它在割开我的皮肤，割开我的肌肉，割开我的血管。血越流越多，越流越热，顺着胸口往下淌，淌到肚子，淌到地上。
我开始喘不过气。不是被堵住的那种喘不过气，而是血灌进气管的那种喘不过气。我的喉咙里全是血，又咸又腥，堵着，呛着，让我咳嗽。但咳不出来——喉咙被割开了，一咳，血就喷得更厉害。
眼前越来越黑。
耳朵里嗡嗡响。
我看见牛牛的脸，还蹲在我面前，看着我。他的嘴角咧开着，还是那个笑容。
然后黑彻底来了。
第三十一章
我醒过来，又在水牢里。
还是那间水牢，还是齐胸深的污水，还是那股铁锈混着粪便的臭味。我的手腕被铁链吊在横梁上，脚尖勉强能点到水底滑腻的砖面。
不一样的是脖子。
脖子上多了一道疤。从左耳朵根划到右耳朵根，横着的，像一张咧开的嘴。疤是新长的，粉红色的，嫩嫩的，泡在污水里，又痒又疼。
我伸出手，用那弯着的手指，碰了碰那道疤。手指是凉的，疤是热的。碰上去，那种感觉——那种摸到自己被割开的痕迹的感觉——很奇怪。像在摸另一个人，像在摸一个不属于自己的东西。
我抬起头，看着头顶那片黑漆漆的、看不见的天。
他们走了吗？
真的走了吗？
再也不来了吗？
我不知道。我只知道我还在水里，还在吊着，还活着。
我等了很久。
也许一天。也许两天。也许更久。
上面那道铁栅门一直关着，昏黄的光从缝隙里漏进来，照在水面上，一闪一闪的。没有脚步声，没有说话声，什么都没有。
那个人没浮出来。那个泡烂了的人，一直没浮出来。
水牢里只有我，一个人。
我等。一直等。
等到有一天，铁栅门突然开了。
光从外面照进来，刺眼的光，比之前任何时候都亮。我眯着眼，抬起头，看那些从光里走下来的影子。
不止三个。很多。十几个。脚步声杂乱，水花四溅。
走在最前面的不是牛牛。是一个我不认识的人，穿着不一样的军装，说着不一样的语言。
他走到我面前，站定，抬头看我。
他看着我身上的疤，看着我弯着的手指，看着我脖子上那道横着的疤。他看了很久。
然后他开口说话。我听不懂，但那个语气——是问话的语气，是关心的语气，是“你还好吗”的语气。
我张开嘴，想说话。嗓子坏了，发不出声音。只发出一声嘶哑的、不成调的声音。
他点点头，转过身，对身后的人说了什么。
那些人走上前来，开始解我手腕上的铁链。锁扣咔哒咔哒响，好一会儿才打开。我的手臂垂下来，肩膀关节传来一阵撕裂般的剧痛——和每一次一样疼。
他们扶住我，把我从水里扶起来。我的脚踩在滑腻的砖上，站不稳，浑身发抖。他们架着我，一步一步往阶梯走。
走出水牢。
走出地下室。
走到外面。
阳光刺得我睁不开眼。我眯着眼，过了好一会儿才适应。天是蓝的，有很多云。地是绿的，有很多草。空气是新鲜的，有风，有花香。
我站在那儿，光着，浑身是疤，弯着手指，哑着嗓子。阳光照在身上，暖暖的，痒痒的，像无数只小手在抚摸那些伤痕。
旁边有人在说话。很多人在说话。我听不懂，但那些声音——那些不是笑的声音，不是玩的声音，不是让我死的声音——让我想哭。
但我哭不出来。眼睛干干的，什么都没有。
我就那么站着，光着，晒着太阳，吹着风。
他们给我拿来衣服。不是我的衣服，是别人的衣服，大大的，旧旧的，但干净，暖和。他们给我拿来吃的。不是好东西，就是面包和水，但热热的，软软的，能吞下去。
我坐在那儿，吃着，喝着，晒着太阳。
我想起那些日子。水牢里的日子，窒息的日子，穿刺的日子，沼泽的日子。我想起那个人，那个泡烂了的人，那个说“怕就对了”的人。我想起牛牛，那双从锃亮到破旧的新靴子，那个从第一次到最后一次的笑容。
他们都走了。或者被抓了。或者死了。我不知道。
我只知道我活着。还活着。
我低下头，看着自己的手。那双弯着的手，那十根朝错误方向弯着的手指。我用它们捧着面包，一点一点往嘴里送。
面包很软，很香。
我吃着，眼泪突然流下来了。
不是哭，就是流。眼泪从眼睛里流出来，顺着脸往下淌，淌到嘴边，咸咸的。我伸出舌头，舔了舔。是咸的，和血一样咸。
我继续吃面包。
阳光继续晒着。
风继续吹着。
我还活着。
尾声
很多年以后，有人问我：那半个月你是怎么熬过来的？
我想了很久。不是想怎么回答，而是想那半个月到底发生了什么。那些日子在我脑子里已经模糊了，像隔着一层水在看，晃晃悠悠的，看不清楚。
我只记得一些碎片。
水牢里的黑暗。污水的臭味。铁链的哗啦声。
那双从锃亮变成破旧的靴子。那个从第一次到最后一次都没变过的笑容。
那双手套。我的手套，戴在别人手上，摩擦着我的身体。
还有那个人。那个泡烂了的人，那个脖子上有疤的人，那个说“怕就对了”的人。他说他割过自己的喉咙，没死成。他说他死了很多次，活了很多次。他说一直死，一直活，没有头。
我不知道他现在在哪儿。是死了，真的死了？还是活着，在另一个水牢里？还是就在我身边，泡在某个我看不见的地方？
不知道。
我只知道我还活着。真的活着。不是那种死了又活的活着，是真正的活着。会老，会病，会真正死去的活着。
那些疤还在我身上。鞭子抽的，刀割的，烟头烫的，铁条烙的。它们纵横交错，像一张地图，记录着那半个月发生的一切。
我的手指和脚趾还朝错误的方向弯着。握不了拳，走不了路，只能这么弯着，像一双奇怪的手和脚。
我的嗓子还哑着。说不出话，只能发出一些嘶哑的、不成调的声音。像野兽，不像人。
但我还活着。
有时候晚上做梦，我会梦见那间水牢。梦见那些黑暗，那些臭味，那些铁链。梦见那双靴子，那个笑容。梦见那双手套，戴在别人手上，摩擦着我的身体。
梦见那个人，那个泡烂了的人，从黑暗里浮出来，用那双湿漉漉的眼睛看着我。
“怕吗？”他问。
我在梦里点头。
“怕就对了。”他说，“不怕才奇怪。”
然后他沉下去，消失在水面下。
我醒过来，躺在床上，满身是汗。窗外的月光照进来，在地板上投下淡淡的影子。我伸出手，看着那些弯着的手指，看着那些纵横交错的疤。
我还活着。
真的活着。
只是那些日子，永远忘不掉。